31º NÚMERO DE LA REVISTA LITERARIA
DIGITAL MENSUAL
NEVANDO EN LA GUINEA
NºLXXV desde inicios/02-01-2013
EDITORIAL LXXV
Sobre tiempos circulares y fines del mundo
Superado una vez más sin pena ni gloria
el recurrente vaticinio de un final del mundo –qué razón tenía Chesterton de
que cuando se dejaba de creer en Dios se creía en cualquier cosa-, atravesamos
un nuevo final del año y nos enfrentamos a otro año que, visto lo visto, no
parece que nos vaya a deparar muy buenas noticias en lo económico. La crisis ha
coincidido con ese final del calendario maya que no ha creado, por suerte,
grandes histerismos, aunque se habla de una nueva etapa de la humanidad, algo
que parece más un deseo que una realidad.
Nosotros desearíamos que el año que
ahora empieza nos ofreciera un cambio de rumbo en lo cultural, una nueva etapa
de verdad ajena a los abusivos exhibicionismos a los que hemos asistido, en
ocasiones con intensísima vergüenza ajena, y que la crisis, si algo bueno
aporta es justo eso, ha detenido por completo. Hablamos de un modelo cultural
que se ha dejado llevar por lo faraónico, como esos grandes museos construidos
para gloria propia de gestores enaltecidos y enaltecedores de su propio ego,
sin importar mucho el contenido.
No nos cansaremos de repetirlo: creemos en la
cultura próxima, la que se hila con nuestra vida cotidiana y nos acompaña día
a día, la que nos permite entender lo
que nos rodea y nos brinda también momentos de diversión o de goce. Creemos en
un arte ajeno a los museos –templos mortuorios de toda obra- y que embellece
cualquier rincón, incluso el más árido. El arte debe salir de los museos y
habitar entre nosotros. Buscamos una prosa y una poesía chispeantes, que nos
permita vivir muchas vidas y también crecer con otros mundos. No por ello rechazamos
lo conocido, somos enanos a hombros de gigantes y no pretendemos mucho más,
sólo poder ver un poco mejor el paisaje.
Las crisis tienen que ver con el cambio y
superarlas nos hace más fuertes. Claro que nos empieza a asfixiar un enorme
fatalismo que puede matar la creatividad que podríamos desarrollar. El miedo
puede conducirnos a normalizarnos y nada más lejos de la libertad que lo
normal. Esto lo pudimos aprender en el 2011 con ese movimiento que se
desarrolló en el mundo árabe, que continuó en España con el 15M y siguió en los
Estados Unidos con el movimiento que procuraba ocupar las calles. El mundo del
arte y de las letras ha de saber aprovechar toda esta marea de rebeldía y
pretender también darle la vuelta a las cosas.
No sabemos si este año que se inicia ahora
traerá algo de todo esto. Nada está escrito. O quizá sí, no seremos nosotros
quienes deshojemos la margarita del sentido de la vida. Esperemos en todo caso
que lo que leamos nos sea propicio.
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BREVE RUMOROLOGÍA SOBRE LA NAVIDAD
Por Cecilio Olivero Muñoz
CANCIÓN PARA NAVIDAD
(2012-2013)
Esta Navidad será
distinta,
será sin frío y sin
calentura,
aunque el futuro muy mal
pinta,
arderé en la tinta de
esta lisura
con muy baja
temperatura,
viene el rollo enrollado
en su cinta,
viene Juan Lanas sin
dentadura,
viene un caracol
babeando sin prisa,
babea de rabia la
mordedura.
Una generación que
transita
en el caminar andando,
una juventud que
rechista
ante plutócratas del
mercado,
el futuro del mañana
despista
entre satélites y
parásitos,
pasar el mes es de
malabarista
y alquimista se es para
cruzar un año,
arriba los arribistas,
abajo los circuncidados,
a un lado los
fatalistas,
y al otro los
eurodiputados,
nos quitan buey y mula
en este belén mal
montado,
pues vienen de tierra
andaluza
la Cruzcampo y los Reyes
Magos,
dicen que crisis hay
mucha,
la prima de riesgo hace
estragos,
el pobre paga dos veces
multa,
paga intereses y lo prestado,
yo soy pobre dos veces,
dos y dos son cuatro,
cuatro paredes mereces
por no pedir y por
insensato,
si bebes trago tanto lo
padeces
en estos tiempos de
mambo,
malos tiempos para el
mambo,
y para la sequía de
siempre.
Malos tiempos que yo
acato
por no montar el
pesebre,
malos tiempos para el
gato
se llame o no se llame
Pérez.
***
MONÓLOGO PARA NAVIDAD
(2012-2013)
El mundo desde antaño
viene siendo una mentira.
Vamos, una mentira que
solamente la creen
los sanos de espíritu,
los niños, y los inocentes.
Los envidio, los envidio
veteranamente.
Por que el mundo es
mentira
desde que el hombre
comenzó a pensar.
Es como la ilusión de
creer en Santa Claus,
o en los Reyes Magos.
Muchos sabemos que es
una burda mentira,
una mentira descarada,
pero solamente lo
sabemos algunos,
no todos,
los que no lo saben
tienen la ilusión alegre
de creer tan a flor de
piel en la Navidad
que romper el cristal
les traumatizaría,
el escenario es
diabólicamente inocente,
parece un tramo oculto
de sombras perversas,
pero mentimos con un
niño de la mano
para sentir en espejos
de memoria la ilusión feble.
Ilusión feble que se va
doblando como un junco.
Se recobra la esperanza
dando un suspiro
y se sigue hacia delante
por ellos.
Por los sanos de
espíritu, los niños y los inocentes.
¡Que nadie se atreva a
decir la verdad!
Para que sigan creyendo
lo bueno que es
las luces de Navidad,
Santa Claus, los Reyes Magos,
el portal de Belén, el
turrón duro, y el panetone,
el jodido panetone, me
remueve las entrañas.
Ya rendidos, se agrisan
los colores.
Las luces se hacen
oropel que brilla estéril,
los villancicos recobran
un aire absurdo.
Pero con un niño de la
mano
paseamos testarudos por
este mundo cruel
haciendo el consuelo de
muchos mal de tontos,
lo jodido es lo
contrario: -Sí hombre,
mal de pocos, consuelo
de nadies.
Al niño que llevamos
dentro yo lo mataría
unas trescientas veces
por minuto,
el bendito niño bueno
que llevamos dentro.
Y no lo queremos soltar
por más que sepamos
que todo es una triste
realidad.
Por que, tal vez, ese
niño sea un niño en país rico
y nos dolería mucho,
quizá hasta la depresión,
creer que la ilusión se
esfuma con los años.
Pero por ahora es el
niño que me queda
y al único que conozco
en profundidad.
Llegar a la vejez e ir
perdiendo la ilusión
me llevan a recordar un
proverbio guineano:
Los cuentos más reales
son contados por ancianos.
***
SIENTO
Siento pena por todos
los niños de este mundo,
me da pena la pérdida de
su frágil sueño de pétalo,
siento pena por esos
niños de ochenta y tres años
que perdieron su sueño a
base de perder,
siento pena por mí que
fui niño que perdió
un paraíso de agua
cristalina y arena blanca,
siento pena por mi madre
de sesenta años,
que todavía es niña y
tiene que renunciar a serlo.
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La primavera del cancionero
La necesidad de recogimiento no impedía que
sintiéramos bullir de pronto toda la vehemencia de la primavera y que poco a
poco nos fuera dominando con extraordinaria intensidad, ya de camino a la
iglesia de Santa Clara, en aquel día en que forzoso era meditar sobre el
sacrificio de Nuestro Señor que dio su vida por nosotros, inmerecidos
destinatarios de su amor. El sol salió tras la llovizna al permitir las nubes
con su retirada que sus rayos llegaran hasta nosotros, mientras avanzábamos
hacia el mentado templo por calles estrechas, frías y un tanto solitarias de un
Aviñón devenido cenagoso foco de tormentosas polémicas. Faltaba poco para que
se iniciara el lento atardecer previo a la anochecida. Brotaron lóbregos
matices en los grises nebulosos, en los pedregosos marrones de los edificios,
en los verdosos tonos de yerbas y hojas que surgían con sedicioso arrebato, en
el apagado azul de un cielo que pronto, aunque con lacónica lentitud, devendría
noche, obscuridad esta que sin embargo no apagaba la inundación de los colores
por medio del recuerdo insuflado a través de los ojos y las miradas. Los
florentinos, así llamábamos a los dos hermanos que nos acompañaban ese Viernes
Santo y que compartieron tantos juegos infantiles y tantos apasionados y
juveniles diálogos, encauzaron a tiempo nuestro deseo de belleza y afirmaron
apenas en murmullos que aquel estallido de la primavera presagiaba la
resurrección y por tanto la salvación de la humanidad.
No pudimos menos que sorprendernos de la
repentina espiritualidad de ambos. Se habían dejado llevar hasta bien pocos
meses atrás por una vida acomodada, fácil y un tanto superflua, aun cuando
conocíamos en ambos, en Francesco y en Gherardo, una vastísima cultura fruto de
una formación cuidada y puntillosa. Sabíamos de su dominio de las palabras, de
su capacidad de hilar éstas hasta conseguir un manto prodigioso de sonidos y
conceptos, a pesar de lo cual parecían alejados de la sencillez reclamada por
musas e inspiraciones, atraídos por el boato de una vida de oropel. Nada es lo
que parece, era lo que de pronto reclamaban a gritos los dos hermanos, no sin
justa razón, no juzguéis no sólo para no ser juzgados, mas sobre todo para no
errar en la opinión de cada uno y de los otros.
Huelga decir que yo no podía menos que
envidiarles, a pesar de mis esfuerzos por alejar insanos sentimientos de mi
corazón. Consciente de la sinceridad de su amistad, mi vida se urdía de un modo
bien distinta a las suyas, yo jamás disfrutaría, estaba convencido de ello, de
las comodidades materiales ni tendría ni tiempo ni acceso a una cultura que,
sin embargo, ansiaba, ni podría gozar del bien de la belleza ni del don de la
seducción que ambos hermanos, mal que bien, poseían sin apenas esfuerzo.
Procuraba huir de odiosas aflicciones y luchaba por que no me dominara la peor
de las envidias. Lo lograba a veces, quisiera afirmar que con frecuencia,
aunque no sé si mentiría al dejar aquí constancia de tal éxito.
Entramos en la Iglesia de Santa Clara imbuidos
de esa explosión de sentimientos producto de una naturaleza desatada y que en
mi fuero interno no pude menos que calificar de impía y peligrosa. La penumbra
del templo y el recato de los presentes nos devolvieron en parte la sobriedad
necesaria. Nos salvaron sin duda, tuve para mí, del pecaminoso alejamiento
espiritual del Cordero sacrificado para perdón de los pecados. Compungido por
completo ante el dolor del Salvador, ¿cómo podía haberme dejado llevar por la
irritante envidia que me empujaba al desprecio, no al desprecio hacia ellos,
hacia los dos hermanos, mis amigos aun cuando nos separaran invisibles muros
interpuestos por el mundo y que ellos fueron los primeros en rechazar, sino al
doliente desprecio por una vida que no deseaba pero de la que, empero, no podía
despojarme? Yo era, lo sabía, mi peor enemigo, dominado por la doble
incapacidad de someter mi vida al orden o de rebelarme antes los infortunios y
así superar los obstáculos colocados en mi camino a modo de prueba.
Las lágrimas no derramadas añadieron mayor
penumbra si cabe, a pesar de lo cual no pude evitar distinguirla entre los
presentes. Ahí estaba ella, la reconocí de inmediato, pese a su ropa negra y a
su rostro cubierto por un velo, apenas destellada por la luz de las velas. La
conocía pese a nunca haber hablado con ella. La recordaba por las noches, aun
cuando los rasgos de su rostro se diluían en mi memoria. Las lecturas
solitarias y nocturnas o las coplas y rimas de los juglares, rememoradas de repente
pese a mi dolor y a mi intento de recogimiento, reverdecían los detalles de su
cuerpo. Luché contra esa insana atracción porque me supe no merecedor del más
mínimo aprecio de aquella dama, inspiradora sin duda de más altas metas.
Abandonado de toda aspiración, seguía empero atraído por su figura enhiesta y
sublime, encumbrada de beldad y magnificencia. No puedes sentir lo que sientes,
me había repetido más de una vez, cuando me cruzaba con la propia dama por
calles y plazas, por travesías y sendas, me lo repetía sintiéndome inmundo,
derrotado sin haber iniciado la batalla, y me lo volví a repetir aquella tarde.
Descubrí con horror que Francesco el florentino
observaba a la dama no sin disimulo, como si en medio de aquella iglesia, en
medio de todas aquellas gentes que, contritas, oraban, pedían perdón y se
dolían por la más injusta de las muertes, en medio de un mundo que se afligía
ante el mal de la carne, de la enfermedad, del odio y la angustia, en medio de
las tinieblas que nos envolvían, ella, la dama por cuyo olvido yo bregaba, la
dama que no merecía ser blanco de mi mirada, lucía a través de los ojos del
florentino como un sol y alumbraba las penumbras del mundo y de las almas. No
pude menos que sentirme celoso. No pude menos que sentirme profundamente
dolorido, la herida se abría por dentro todavía más, supe sin necesidad de
meditarlo que nada iba a conseguir, ni siquiera sería capaz de dirigir las
palabras más hermosas, renunciaba antes de emprender el camino a alcanzar el
destino que una y mil veces hubiera deseado merecer.
Ambos mirábamos a la dama: Francesco Petrarca
con los ojos del poeta que sería; en cambio yo con la mirada de quien se sabe
de antemano derrotado. Fue entonces y sólo entonces que ella, la dama, la amada
Laura, desvió su rostro hacia nosotros, nos miró tal vez sin vernos, después
intensificó su mirada en nuestra dirección, sus ojos si cabe se iluminaron como
estrellas y sonrió como sólo los nunca contemplados ángeles pudieran ser
capaces de sonreír. Nunca sabremos ciertamente si la sonrisa estaba dirigida al
poeta, a mí, o a la nada más absoluta.
Juan
A. Herrero Díez
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EL POEMA DEL AÑO
Por Pablo Goldenberg Perelman
Un año nunca es julero…
Un año nunca es julero
ni tampoco tan pulento
como con los vinachos
asevero
que no hay vinos ni
esperpentos
solo vinos más mejores
de curaderas más lentos!
Con los años pasa lo
mismo
que se vaiga éste con
sus andanzas
y que se venga el
próximo con desafíos
no pa parar las chalas
pues eso ya no es lo
mío!
Ni menos pa apotingarse
mirando pal lao como si
na
y que si quieren
quedarse
sepan
que todo logro depende
del tamaño de la verdá!
Los inventos
calendáricos
fueron para ordenar las
cosas
como los apellidos tan
siúticos
de tan poca imaginación
que pa nombrar los
elementos
dependen siempre del
patrón!
Y pa hacer el quite al
laberinto
prefiero tener el propio
y también tomarme un
tinto
que en año nuevo o año
viejo
de lo mío yo me acopio
pues no pienso poner en
orden
lo que dios hizo en
desorden!
Sigo siendo un Verdejo
los digo sin un desdén
que al final todos los
años
me despido de una
querida
en el borde de un andén!
Y si de amigos se trata
los abrazos de hoy y
mañana
serán siempre los mismos
sin trampas ni menos
mañas
con tristezas y alegrías
como el pan nuestro e
cada día!
Bueno aquí mesmo me apeo
sin seguir la perorata
no quiero darles más
lata!
(Pablo Goldenberg Perelman)
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SEÑORAS Y SEÑORES, CON NOSOTROS
EL GRAN SONETISTA: RODOLFO LEIRO
NOCHE
Con Esther González Sánchez
El murmurio y su noche
sugería,
a mis plenas pupilas andariegas,
a mis plenas pupilas andariegas,
un sembrado de trigo
entre fanegas
que mi propio silencio repetía,
que mi propio silencio repetía,
y era de oro calzada
estantería,
bastión de un dorado haciendo entregas,
bastión de un dorado haciendo entregas,
igual que en el oscuro,
un grito a ciegas
de tránsito en vivaz mensajería.
de tránsito en vivaz mensajería.
La lengua de las horas
recorría
los binomios del sol y
de la espiga,
requeridos en gárgolas
entregas;
Fue un dopaje de luz en
romería
que entre estambres de gozo y maestría,
que entre estambres de gozo y maestría,
subastaba la umbría en
mis bodegas.
Rodolfo Leiro.
***
EL PIBE
Estoy esperando
en la esquina
el pibe que …que
una vez fui – BORIS GOLD
En un tren de arlequín
imaginario
se diluyó mi efigie de
purrete
o en el espacio azul del
barrilete
trepando en otro añil
itinerario;
hoy lo indago desde el
púlpito nectario
de una vejez que
encierra un cubilete,
donde brincan euforias
de pebete
con un tejo de lato
silabario.
La nostalgia me acerca
su incensario,
la rayuela del tímpano
primario
que contiene mi vida en
un sainete.
Y al recoger el lapso
lapidario
me veo en el pasado
cinerario,
urdiendo de las glebas
mi juguete.
Construido a las 14,29
del
23 de diciembre de 2012,
para mi libro
“Renglones desprolijos”
Rodolfo Leiro.
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NADIE
Nadie pide venir, a pocos llaman, a esta farsa de Vida y de suspiros
nadie decide ser ceniza o llama , héroe , farsante , flor o espinos
Ya que estamos aqui,muro o montaña, ya que entre células venimos
que somos venas y piel y nadie, nadie, adelantó jamás nuestro destino....
Es mejor no pensar en las mañanas,el porqué de la lágrima , el suspiro
tormenta que se instala en madrugadas,sin calor, ni respuesta , ni caminos
y que nadie es testigo y acompaña, mejor es "adecuar tu paso y tus latidos"
y seguir como araña entre las nubes, tejiendo hasta ese sol tibio y vacío...
Las tormentas de aromas y campanas, los caminos de vides y de olivos
son el aroma azul que te acompaña, son la esencia vital de los vencidos
Y si a alguien acompaña mi palabra , y si a alguien arrullo entre gemidos
mi presencia justifica la charada de juntar...: Paz, Amores y Sentidos....
Elsa Solís Molina
Nadie pide venir, a pocos llaman, a esta farsa de Vida y de suspiros
nadie decide ser ceniza o llama , héroe , farsante , flor o espinos
Ya que estamos aqui,muro o montaña, ya que entre células venimos
que somos venas y piel y nadie, nadie, adelantó jamás nuestro destino....
Es mejor no pensar en las mañanas,el porqué de la lágrima , el suspiro
tormenta que se instala en madrugadas,sin calor, ni respuesta , ni caminos
y que nadie es testigo y acompaña, mejor es "adecuar tu paso y tus latidos"
y seguir como araña entre las nubes, tejiendo hasta ese sol tibio y vacío...
Las tormentas de aromas y campanas, los caminos de vides y de olivos
son el aroma azul que te acompaña, son la esencia vital de los vencidos
Y si a alguien acompaña mi palabra , y si a alguien arrullo entre gemidos
mi presencia justifica la charada de juntar...: Paz, Amores y Sentidos....
Elsa Solís Molina
(poesia
de Naló) inspirada en un soneto enviado por Rodolfo LEIRO.
¡Nadie!
Nadie como tú para firmar esta glosa impresionante!
Yo te beso la mano de tu acierto
Rodolfo Leiro
Nadie como tú para firmar esta glosa impresionante!
Yo te beso la mano de tu acierto
Rodolfo Leiro
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"SEÑORA TRISTEZA... DE MI MAYOR CONSIDERACIÓN"
En un penumbroso rincón del viejo bar, un poeta escribe sus versos, no
hacen falta leerlos, dan la impresión que brotaran de sus ojos, ellos
parecieran estar diciendo que la musa inspiradora de esas letras, es ese gran
amor que se convirtió en pasado.
Un rayito de luz ilumina el raído mantel que alguna vez orgullosamente fue
cursi, en el centro de la mesa y dentro de un pequeño florero, se ve una rosa
ya mustia que colgando y desvanecida, pareciera quererse escapar de ese
cubículo, tal vez decidió suicidarse solidarizándose, con los pesares del pobre
soñador, él llegó a la conclusión que la tristeza de esos pétalos, volaron al
cielo de las flores... pensando en un ballet de mariposas.
En un momento en que la inspiración se hacía rogar, entrecerró los ojos y
se convirtió en una cometa, que en un feliz paseo lo llevaba a todos esos
lugares, en que junto a ella, habían fabricado algo único... UNA HISTORIA.
Cuando está a la altura de ese parque, oye una voz que le susurra a
esa mujer, que parada a su lado lo mira embelesada y escucha con toda
claridad que el joven le dice: mi deseo más ferviente sería...
DESPERTARME Y VER QUE ESTÁS JUNTO A MI.
Sintió un estremecimiento en todo su cuerpo, al darse cuenta que la voz que
escuchaba... ERA LA DE ÉL. Lo invadió el miedo y una infinita tristeza, cuando
se fueron clarificando todos los acontecimientos, notó que peligrosamente se
estaban cumpliendo las cosas que siempre temió, ver llegar el día en que LAS
QUIMERAS... SE APODERARAN DE SUS SUEÑOS.
¿Acaso la máquina de los deseos que llevamos muy dentro nuestro, no
se alimentan primordialmente con las ilusiones dadas, por nuestra íntima
voluntad de deseo?.
Que reinen por siempre los recuerdos que supimos conservar, apañemos y
defendamos eso que nos ayuda a mantenernos vivos... EL PASO DEL TIEMPO, YA SE
ENCARGARÁ DE CONVERTIRLO EN CENIZAS.
Autor: Boris Gold
Buenos Aires - Argentina
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“CONFESIÓN”
Las páginas mustias
de mi viejo libro,
que son cual ventanas
donde puedo ver,
pedazos de vida
mechados de sueños,
y mil esperanzas
que he visto...caer.
A veces en una
de tantas historias,
hechas con vivencias
en mi deambular,
me encuentro de lleno
tropiezo con ella,
y en mi desespero
me pongo...a llorar.
También he guardado
entre esas hojas,
momentos de dichas
que supe tener,
envuelto en los
pliegues
de mis utopías,
no había imposibles
y el mundo...al revés.
En letras sentidas
leo que allá lejos,
hubo días duros
de lucha sin fin,
en que no era fácil
mantener principios,
en un medio donde
primaba...lo ruin.
Pero era un joven
que gastaba amores,
siempre acompañado
de mi amiga, la
ilusión,
íbamos en busca
de antiguas quimeras,
en un vuelo poeta
rumbo...a la emoción.
Y así voy cerrando
esta historia mía,
dándole las gracias
a lo que viví,
al buzón amigo
le dejo una carta,
para un gran cariño
que nunca...más vi.
Boris Gold
***
UN
MILAGRO EN NAVIDAD
Boris
Gold
A
pesar que alguien
ya lo dijo antes,
que los viejos tiempos
no han de volver,
estoy muy seguro
que existen milagros,
son los que alimentan
a mi buen...creer.
Yo me veo andando
en la ciudad soñada,
donde cada uno
tiene su verdad,
pues el ser Judío
Musulmán o Cristiano,
no es impedimento
para...la
amistad.
Los problemas ciertos
ya se irán sorteando,
y la bomba artera
no explotará jamás,
si hay diferencias
habrá algún modo,
de sentarnos juntos
nunca más...pelear.
Sería tan lindo
que allí, en Medio Oriente,
por sus calles santas
se pudiera ver,
tomados del hombro
como a dos hermanos,
a Judíos y Árabes
querer...es
poder.
Si esto se cumple
y apuesto a ello,
en un lugar sagrado
se iría a rubricar,
Jerusalém es el punto
ella nos hermana,
y hasta los patriarcas
de gozo...bailarán.
Camina a mi lado
un viejo Judío,
también un Cristiano
que a Cristo rezó,
en un burro lento
cabalga un Beduino,
quisiera gritar fuerte
que este sueño...se cumplió.
***
No podía dejar pasar por
alto
Este para muchos fatídico
día 21/12/12
Sin decir unas palabras.
MIRÁ
COMO TIEMBLO
Allá lejos y hace mucho
El mundo escuchó atento,
Que un día muy lejano
El mundo se morirá,
El pueblo de entonces
No le dio bola ninguna,
Pues con ellos no era la
cosa
Y a otros…joderán.
El tiempo se fue volando
y pasaron muchas cosas,
Y de la profecía
Ya nadie más se acordó,
Hubo cambios en el clima
Hambrunas crueles y otros males,
Hasta cambiaron las modas
Más nada raro…sucedió.
Pero el bueno de Pirulo
Mi querido amigo del alma,
Erudito como hay pocos
De estudiar la realidad,
Me contó que ese rey maya
Cuando a veces se mamaba,
Se rascaba el higo con
ganas
Y gritaba…su verdad.
Y así como en un soplo
Llegamos hasta estos días,
Y vemos como el mundo
Está lleno de temor,
Por esos augurios
De un caos tremendo,
Y hasta yo tan macho
Comencé… a dudar.
Veo con asombro
Que el planeta entero,
Espera con angustia
El momento fatal,
Hasta mi señora
Tan pulcra y decente,
Me dijo que unos cuernos
No me vendrían…mal.
Y yo que siempre anduve
Mordiendo la banquina,
En un gesto heroico
Me puse a pensar,
Que siendo Argentino
Vivíendo entre kilombos,
Les digo a estos mayas
Que se vayan…a garcar.
Boris Gold (después de un
baño de asiento)
PD: Hoy a estas alturas se
ha descubierto, que en cuanto a la profecía del fin del mundo,
Hubo un error de concepto
en cuanto a la profecía del fin del mundo, cuando
Se escribió que el mundo se
iba a parar, debieron decir que al mundo
¡SE LE IBA A PARAR!
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Gabriel Alejo Jakovkis
El hombre dormido
En el fondo de un mar
sin certidumbres
el hombre duerme
su sueño de alquiler.
Un ojo abierto sobre la calma lluvia,
el rostro libre entre canales yermos
y un lejano beso en su boca de fumar.
En el fondo de un mar
sin certidumbres
el hombre duerme
su sueño de alquiler.
Un ojo abierto sobre la calma lluvia,
el rostro libre entre canales yermos
y un lejano beso en su boca de fumar.
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SERIE DE POEMAS
-Un gato negro en Paris, 1953-
Por Leonardo Morgan
I –los demás.-
Los envidiosos
y los cortos de
genio
perpetuamente
acomodados
a suposiciones
necias
jurarían
que trabajo en
este restaurant
cazando roedores…
¡ qué horror!
motivos más
altos poseo
y en cuanto a lo
demás,
me limito a rociar
con mis orines
algunos puntos
estratégicos,
Y todos en paz.
II- lo que hay que
hacer.-
Frotando mi cola
contra sus
pantalones blancos
celebro a mi amigo
Vito, el cocinero
él me arrea una
patadita
-su cariño
es de los rústicos-
“ ¡cabrón,
porquería de 4 patas!” me llama
y como al descuido
deja caer
alguna gamba de
buen tamaño
o un jugoso trozo
de lomo,
por mi parte, le
hago algunos malabares
con una arveja
perdida
o lo que
encuentre, para divertirlo,
después descanso
sobre unos diarios
viejos
aplastando una
pila
de malas noticias.
III-el arte-
Cuando aparezco
triunfal
entre las mesas
cojeo de una
patita
y voy
plañendo lastimeramente
mientras me
carcajeo y felicito
para mis adentros,
Los niños se
fascinan
los ayudo a
terminar sus platos
me adoptan
me colman de
atenciones
mimos y cuidados
como aquellas
trillizas preciosas,
rubias…
lástima que la
madre mencionó
algo referido a
cortarme los testículos
para que me quede
siempre en casa
pero larga es
la noche
y mis planes no
son pocos…
ni apocados.
III -sobre
gustos.-
Adoro a las
gatitas muy jóvenes
que nada saben de
la vida
y pretenden ser
muy intrépidas
unas ases por las
avenidas del aire,
y también a
esas gatas regordetas
que todo lo saben
porque
consiguieron una vieja chocha
despeinada,
desdentada y desaseada
que mientras les
llena el plato
alucina que la
raptó un faraón
y reina en un
palacio bajo el río Nilo….
Yo, estiro mis
orejas y escucho
suavemente
les digo que sí a todo
y poseído por la
luna, salvaje
me las garcho
sobre los tejados
galopando mi
propia demencia
aullando locuras
de loco.
IV-del más allá-
Ingreso en otro
mundo
por la ventana de
madame Grivot
la tarotista
salto sobre la
tibia mesa de roble
doy unas vueltas
y me siento sobre
algún arcano
ella abre mucho
sus ojos
de esmeralda
profunda
luego me besa y
aplasta
contra su tetamen
de globo terráqueo
me dice que soy un
ángel
y dispone para mí
una lata de atún
en un plato de
porcelana
¡oh la lá!
V- del amor-
Ella es blanca.
VI-sociales.-
Cuando me da la
gana
me cuelo por la
claraboya de Eugenne , el pintor.
Eugenne pinta muy
mal
y jamás me
da algo de comer
pero siempre está
despierto
fuma marihuana
y pone viejos
discos
de Louis Armstrong
Cab Calloway y Thelonius Monk,
cuando sus amigos
hablan de mujeres
escucho
cuando hablan de
arte
dejo de escuchar,
Flotando entre
almohadones,
me adormezco
disuelto en plácidas ondas
de piedra sobre un
pozo de agua.
VII-de la amistad
y del pecado.-
Al nuevo día
me desperezo
satisfecho
doy una
meadita spray
sobre los cuadros
para asentarles el
color,
visito
mis nuevos hogares
sin descuidar a
Vito, el cocinero
porque una vez
supo decirle al
patrón
“si se va el gato
me voy yo”
Esas
fidelidades
necesitan de
reflejos
pues la Ingratitud
es la reina
asquerosa del pecado
en tanto que la
Gula, la Lujuria y la Pereza
son tres señoras
graciosas
que bailan en
círculos
proporcionando
unas
cosquillitas muy ricas.
VIII- la verdad.-
Un mundo cabeza
abajo
todo patas arriba
nada en su justo
lugar…
En fin,
si alguna duda te
aqueja
si quieres
preguntar algo
aprovecha ahora,
tengo soluciones
para todos,
Si dejas
pasar esta oportunidad
tendrás que
esperar
a que complete
otra ronda.
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CINCO GUERREROS
Por Gonzalo Salesky
Llegaremos
a Brasilia en dos horas. Nos aprestamos para la gran batalla. Hace décadas que
la opresión viene forjando nuestro deseo de luchar y de ser libres.
Ajusto
mi cinturón y me preparo para el lanzamiento. Mis cuatro compañeros de cápsula
están listos. Alfa 9810 tiene los ojos cerrados, quizá por los nervios, quizá
por la emoción. Es su primer vuelo fuera del continente. El resto de nosotros
tiene algo de experiencia, pero no más valentía.
Mi
nombre es Beta 4791. Nací el día doce del primer mes de 2083 en la base europea
Esperança, cerca del país que antes llamaban España. No tuve la suerte de
conocer a mis padres. Tal vez ellos también estén viajando en alguna de las
miles de naves que nuestro Líder ha enviado hacia el Imperio.
Allí,
no nos esperan. No conocen nuestras nuevas armas. Ni siquiera saben de
nosotros, encerrados en sus enormes burbujas, distraídos por sus pantallas,
alienados por sus medios de comunicación... no imaginan que vamos a invadirlos.
*
En
mi infancia escuché una hermosa leyenda. Relataba la cruzada de grandes
hombres, que liberaron Eurasia de un oscuro tirano.
La
comparto para animar a mis compañeros. Delta 0462 me asegura que la historia es
cierta y que ocurrió hace unos doscientos años. ¡Doscientos años! ¿Será así?
Ojalá recuerden esta gesta durante tanto tiempo.
Por
ahora, no sé nada de Gama ni de Omega. Ni sus números de serie, ni su edad...
Pero en sus rostros veo el mismo maltrato que hemos sufrido como pueblo.
Pese
a todo, pudimos adaptarnos. Siempre lo hicimos. Estamos decididos a ser libres.
Acabo de cumplir dieciocho años y nunca pude decir lo que sentía. Me acostumbré
a hablar en voz baja, a no mirar a los ojos, a callar, a no pensar distinto.
Con
Alfa fuimos compañeros de escuela-cárcel. Doce años completos levantándonos de
noche, picando roca, limpiando el excremento de nuestros dictadores de América
del Sur. Setecientos metros bajo la superficie, casi sin luz ni agua, con poco
aire...
La
esclavitud ha moldeado y templado nuestro espíritu. Así, aprendimos a
compartirlo todo. No lo que sobraba, lo que faltaba y apenas alcanzaba.
Día
tras día, creció en nosotros el sueño de libertad.
*
Pasan
los minutos y siento que mi traje me ajusta bastante. Acostumbrado a la
escasez, llevo pocas provisiones. Sólo guardo dentro de mi ropa una foto- móvil
de mi futura esposa, que una y otra vez me saluda y alienta. Eso me hace más
fuerte y me asegura que esta guerra... esta guerra valdrá la pena.
Seguimos
volando, cada vez más rápido, en una de las naves que la Resistencia ha lanzado
rumbo a la capital del Imperio Suramericano. Aquí, como en las otras, hay cinco
guerreros dispuestos a todo, uno de cada raza europea. Kilómetros y kilómetros
de orgullo y valor me rodean.
En
este momento, en mi pantalla-facial aparece la imagen de nuestro Líder, que nos
repite, con voz serena pero firme:
VAMOS
POR TODO. QUEREMOS SER LIBRES...
VAMOS
POR TODO. QUEREMOS SER LIBRES...
VAMOS
POR TODO. QUEREMOS SER LIBRES...
Con
la tranquilidad del que es capaz de dar la vida por lo que ama, me
recuesto
sobre la ventana que muestra las estrellas y trato de descansar un poco.
*
Sólo
faltan cuarenta segundos para llegar. Me siento feliz. Veo a través de mi casco
que la batalla final ha comenzado. Y estoy seguro... la victoria será nuestra.
¡Viva
la Gran Eurasia! ¡Viva!
Cinco guerreros - Finalista del II Premio de Relato “Taller
de Escritores” (Barcelona, España)
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LOS ÚLTIMOS SERÁN LOS PRIMEROS
Por Rolando Revagliatti
Inspirado en un
largometraje de Alfred Hitchcock:
“YOUNG AND INNOCENT”
La resolutiva hija del Señor
Jefe de la Policía, tan moderna
tan ella misma, se prendó
de un sospechoso, el único
de un crimen en la playa por
estrangulamiento de un fino cuello de actriz
hollywoodense, con el incriminante cinturón
del impermeable de él
quien la caldea en platonismo insufrible
Así es él, de mundo, aun en las malas
huyendo, ocultándose, tan sádico
e impermeable.
***
A partir de un largometraje de James L. Brooks:
“AS GOOD AS IT GETS”
Tener una vida
por fin y sin embargo
Hacernos una
para otro zarandeo
Propensos a juntarnos
cambiar de zaranda
Desvencijado el sarcasmo
humildemente
acaso reste
gozar.
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