jueves, 30 de junio de 2011

13º Número de la revista literaria Nevando en la Guinea






13º NÚMERO DE LA REVISTA LITERARIA
DIGITAL MENSUAL
NEVANDO EN LA GUINEA
LVIIº de la 2ª etapa/01-07-2011


EDITORIAL LVII
Un mundo en el que quepan todos los mundos

En nuestro anterior editorial comentábamos con ilusión la aparición, no por esperada menos sorprendente, del denominado Movimiento 15 de Mayo que ha irrumpido con fuerza en el panorama político, social y también cultural de España. Ha supuesto -supone y esperamos que siga suponiendo durante mucho tiempo- una bocanada de aire fresco en el panorama español, un país cuya sociedad parecía desmovilizada por completo.

El mensaje ha sido claro y radical. No somos mercancía, se les ha dicho a los políticos, a los empresarios, a los banqueros, a los medios de comunicación, y de paso también a los responsables culturales, somos seres humanos con vidas, ideas, intereses, pasiones, defectos, contradicciones, esperanzas, frustraciones. Y queremos participar en todos los ámbitos en los que, hasta ahora, hemos sido meros espectadores. Entre ellos, el de la cultura.

Ni que decir tiene que el mundo de la cultura no era y no es ajeno a unas reglas capitalistas en las que el objeto de arte –ya sea la pintura, la escultura, el cine o la literatura- había devenido y sigue deviniendo –ya que no hemos superado este modelo económico- un mero producto de intercambio, un valor. El arte se ha cosificado, cuando no era –y es- integrado en el museo o en la galería donde se compra y se vende, de igual modo se mercadea con la literatura.

La aparición de las nuevas tecnologías, no obstante, ha cambiado mucho este panorama. Ha permitido la aparición de un sinfín de proyectos e iniciativas, entre ellas la nuestra, Nevando en la Guinea, que permite intercambiar relatos, poesía, ideas con facilidad y sin mercantilizar nuestro trabajo. Estas nuevas tecnologías conllevan por tanto una democratización de la cultura y del intercambio de ideas que no parece tener límites. Nos resulta evidente que el Movimiento 15 de Mayo, y sin duda otros similares en otros lugares, va a reflexionar sobre este aspecto y dará pautas en la compresión y la sensibilidad del arte, en su creación y en los modos de intercambiarlo, disfrutarlo y compartirlo.

De pronto se crea y surgen nuevos artistas y nuevas facetas artísticas. Por ejemplo, el video y el documentalismo, que en los últimos diez años ha tenido un aumento espectacular y se nos aparece como una nueva rama que mezcla la literatura, la imagen y el arte visual. No en vano surgen en muchas ciudades nuevos festivales y foros de intercambio que atrae a un extenso público.

Algunos críticos, teóricos del arte y analistas llaman la atención en el carácter dócil del arte actual. Durante los últimos veinte años, los de mayor cosificación del arte, por cierto, cualquiera de las ramas de la cultura se ha integrado a la perfección en el sistema, como si se hubiera aceptado por completo la tesis del fin de la historia, como si el mundo careciera de conflicto sobre el cual reflexionar, como si el único fin legítimo y deseable fuera vender y decorar las casas pudientes con bellos objetos sin significado alguno. Aclaramos que no es que defendamos un arte comprometido, mucho menos panfletario, nada más lejos de nuestra intención, sin embargo creemos que la cultura tiene mucho que aportar a cada persona y al conjunto de la sociedad, creemos que un mundo en el que sólo se plantee el beneficio y el lucro como únicos criterios no merece mucho la pena vivirlo.

Por ello celebramos que un movimiento como el del 15 de Mayo no sólo ponga al ser humano en el centro del debate político, sino que además establezca una vida completa en la que la cultura recupere su carácter de herramienta para comprender la vida y disfrutarla. En definitiva, un mundo en el que quepan todos los mundos, como indica un hermoso lema zapatista.

***

Queremos también hacer hincapié en el día de la lengua española, celebrado este 18 de junio de 2011. La lengua española –dicen los académicos de la RAE- peligra por su vertiente anglófona, muy destacada desde la aparición de las Nuevas Tecnologías, en especial, desde la aparición de Internet. Nosotros pensamos que el español no corre peligro, ya que la lengua es algo así como elegir el bien o el mal –concepto divulgado por la Iglesia-. Pensamos que también se elige qué lengua hablar, o qué idioma escribir o con qué idioma comunicar las pasiones. Pensamos también que tanto en el inglés como en el español anglicismos, americanismos, reminiscencias árabes, tendencias venidas de los regionalismos españoles, son una riqueza y no una pobreza lingüística. Debemos sentir orgullo del mestizaje en el castellano (español). Por que ¿no es verdad que el español es una miscelánea ocasional del latín, del árabe, del hebreo, del griego, y muchas lenguas más? Pues ese es el futuro de la lengua española que anunciamos para mejor riqueza y natural difusión de los nuevos tiempos que corren. El futuro del español es el mestizaje y nada más que eso. Disfruten de la revista, y de los poemas y textos que en ella se exponen. Hemos querido contradecir a la RAE publicando una serie de poemas en inglés de un autor desconocido en el panorama literario español, aunque prometedor en lo que a poesía se refiere. No tenemos miedo de mezclarnos. No tenemos miedo de perdernos en los albores de la pureza (tediosa) de la Raza, sea la que sea.

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HISPANOHABLANTES
(18 de junio de 2011)

El término Sudaka se ha acuñado
(despectivamente en todos los casos)
y contemplado para denominar
a esos hispanohablantes nacidos en América.
Sudakas nacidos en Perú, en Colombia,
en Argentina, en Bolivia, sudakas de a pie.
La palabra sudaka con k todavía
está subrayada en rojo en el Word.
Spanglish, sin embargo, no está subrayada.
En el extrarradio de las ciudades españolas
donde viven también los inmigrantes
a los Sudakas se les llama también Chirigutis.
Ésta sí aparece subrayada en el Word.
Los gitanos de España, que hablan un español
peculiar y muy poco ortodoxo,
llaman a los Sudakas Payoponys.
El español abre y cierra barreras en el mundo.
En Internet se dialoga ante una dicotomía
y frente un denominador común amparado
en los resortes de la lengua.
Castellano, hispano, español, lengua Mater.
En España estamos muy distraídos
discutiendo separatismos regionales.
Un catalán de Venezuela habla la misma
lengua que los catalanes de Barbastro.
Un vasco de México D. F. habla
   el mismo castizo que un vasco de Logroño.
Don Quijote dijo a Sancho, Sancho le dice
a don Alonso Quijano.
Monta tanto, Tanto monta.
Español por la gracia de Dios.
Hispanohablante por el derecho de voz.
Lunfardos, Sefarditas y Mozárabes,
Moriscos, Carreteros y Castrenses,
Espaldasmojadas, Romanceros, Cholos,
Ladinos, Conversos y Cristianos Viejos,
Calorros, Mestizos, Parroquianos y Jesuitas,
Cabecitas, Mulatos y Cortesanos,
Populachos, Colonos, Negreros y Exiliados,
Hispanohablantes que en el léxico
labran la praxis entre latino-helena-circunstancia.

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ESPAÑOLITO Y SENTIMENTAL
(ENTRE LA MIRRA Y LA PATA COJA DE DOS)

Por Cecilio Olivero Muñoz

Una tarde,
que demasiado empapo en el recuerdo,
los poetas del sur de España
tiraban de mí
contra los poetas del norte de España
que de mí también tiraban.
Incluso,
me partieron el hocico por tanto
escapismo de tortas
y mis labios fueron viva herida palpitante
que la página virgen presenció
 y que la intuición a tientas repudiaba.
Tiraban de mí para repartirse
podio en el parnaso de Alcalá de Henares
 y sentadillas en las sillas de la Real Academia,
se enfrentaban por sístoles de copete
y diástoles de sincopada enjundia.
Los poetas del norte dijeron
que de mí les pertenecía la frase corta y concisa
para dársela a Antonio Gamoneda,
ya que este,
usaba verborrea extensa con su lengua de buey
y él y las frases se dormían en los laureles,
aunque nadie dice de Antonio que es cámara lenta,
que su poesía es la imagen que chapotea galaxias.
Los poetas del sur me exigían
que tildase de gracia redonda los finales de un poema,
cosa que bien hacía Luis García Montero,
aunque si de algo debe repudiar la intuición creadora
es que un poeta desacredite a otro poeta,
pues vídeos hay que atestiguan la manera
de voces que batallan por un lugar en el ámbito,
 pues de lo que mal urden estos poetas para unos
mieles ofrecen babeantes para otros,
y que si de envidias hieren a los poetas redondos
en todos los tiestos se cuece algún barro;
ellos, azules como diablos de espuma insistían,
quisieron ser mi presagio y mi resaca,
quisieron ser la estrofa con corchete zurdo
 aupándose en el papel sudando
como un ladronzuelo que afana al descuido,
quisieron ser mi fragancia barata
y la postrimería esperando en el rellano,
mi nudo gordiano en el juzgado
y el camino que desando para orientarme.
 Quisieron ser
la volteleta crujiente de un anciano
 y la pifia mal aprendida del Tato;
los poetas de mí tiraban insistentes,
querían con ello repartirse mérito póstumo
entre la muerte que todos llevamos en los pies,
querían repartirse mi púlpito ante las estrellas,
 la canción escrita por mi tocaya,
querían tener consigo
 la mojigatería de las beatas de pueblo,
y el carrillo dormido de los masca-gomas.
¡Dejadme!
Presuntuosos y retorcidos poetas,
que dejo la música alta al pasar
por tapias de cementerio y funerarias en silencio,
que indago e indago en vuestro olfato de perros,
no confundo carros con carretas
ni hago comulgar con ruedas de molino.
Comprendo la disputa por un paso adelante.
¡Callaos!
Poetas de la tiña olvidada en un vaso,
que os partan la balada en las costillas,
que os resuciten a collejas
y cumplid con vuestra
 honrada justicia de calcetín usado,
dejadme, a mí solo, dejadme,
pues yo soy la sangre que olvida España,
que olvida España.
 España olvida.

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Burdeos


El mayor especialista en literatura medieval. Un erudito, investigador encomiable, tenaz, curioso, sabio. Además, un escritor meritorio. Todo eso decían de mí, que no era poco. No pude menos que sentirme orgulloso, aunque disimulé porque, como creía firmemente, el engreimiento era un pecado. Practicaba la humildad medieval, todo un arte. Pesaba sobre mí, además, la fama de no dejarme llevar por los galones universitarios. No era ni siquiera catedrático, ni luchaba tampoco por los honores de la academia. Lo único que quería era encerrarme entre libros y abandonarme, lejos del mundanal ruido, que diría el poeta. Lo mío me había costado, que nadie lo sabía, pero mi destino hubiera podido ser otro, aunque esto es otra historia.
Solía rechazar las invitaciones a coloquios, jornadas y seminarios, me resultaban harto desagradables. Mi timidez, por lo demás, me mortificaba sobremanera. Tenía la sensación, las pocas veces que hube de dar una conferencia o leer una ponencia, de enmarañarme sin sentido y que nada se entendía de mis palabras desordenadas. Lo mismo me ocurría con las clases, pero a base de repetirme, pensaba, había logrado organizar mejor las sesiones y decir algo con sentido. Complejo, lo sé, o falta de autoestima, que seguramente hay algo de esto. Pero luego, al acabar, irritado conmigo mismo por haber aceptado una invitación sin haber sabido rechazarla, había aplausos, elogios, admiración no disimulada, para mí incomprensible. No lo habrás hecho tan mal, me decía a veces, no sin ánimo de insuflarme confianza y de este modo animarme o querer sentirme por un rato normal, como los demás profesores y colegas, pero surgía siempre una voz dentro de mí, no te dejes engañar, es mera diplomacia en esta institución venerable y decrépita que precisa del elogio como el coche requiere de gasolina para funcionar.
Esta vez tampoco pude decir que no. Sebastián insistió: me lo debes, tienes que ir, sin ti no será lo mismo. Además será en Burdeos, me dijo, conocía mis puntos débiles porque eso sí que me atrajo, me gustaba la ciudad y volver a pasear por sus calles después de tanto tiempo me produjo no poca flaqueza para rechazar la invitación. Y allí estaba de nuevo, Burdeos, cómo he podido tardar tanto en volver, me recriminé. Me tocó hablar en el congreso y elegí la figura de Tristan para perorar de la feminidad en el hombre medieval, un tópico del que no me costaba mucho tratar. Como siempre, sentí seca mi boca, me entró el pánico escénico, pero logré reprimirlo y hablé durante treinta y cinco minutos, ni uno más ni uno menos, suficiente para justificar mal que bien que me pagaran la habitación del hotel y el viaje en avión desde Vigo.
Luego vino el ágape en el recibidor de la Universidad Michel de Montaigne, qué buen nombre para una universidad. Imaginé que desde algún rincón Sieur de Montaigne nos observaba para burlarse de nuestra sapiencia y luego ponerlo por escrito, un nuevo capítulo de sus ensayos. Se acercaron varios eméritos profesores, algunos de los cuales conocía en persona y otros me sonaban por sus publicaciones. Todos me felicitaron y contesté con el obligado gesto de humildad que en mi caso era de duda, incertidumbre y vacilación mal disimuladas, se burlan de mí, sospechaba, son meras fórmulas de cortesía, me repetí varias veces, no iba a caer de ningún modo en la inmodestia, en la jactancia. Se me acercó Jean Etchébérry nada menos, el amble catedrático vasco parisino (vasco por su origen, de Ustarritz, si no recuerdo mal, y parisino por residencia y profesorado), que me llegó acompañado de una joven que me presentó como una de sus alumnas, interesada en Tristan e Isolda, nada menos.
Jean nos dejó solos y aproveché la compañía de la joven estudiante y que comenzaba a taladrarme sobre el tema de Tristan e Isolda para salir al recibidor, escapar del acto social que tanto me abrumaba y sentarme junto con ella (nunca pude rechazar la compañía femenina, aunque no supiera nunca estar a la altura) en el jardín interior donde otrora tantas veces reflexioné sobre mi futuro.
- Me ha gustado su ponencia. -me dijo la joven, Fenice se llamaba, nada menos, como un augurio de lo que luego podría ser.
- Ah, por favor -le dije en un arranque de sinceridad-, no caigamos en pedanterías, es un tema trillado.
- Pero me ha gustado su enfoque. -insistió, como si fuera obligado que la juventud elogiara la madurez.
Me habló entonces de sus estudios, de sus investigaciones y de las conclusiones a las que había llegado, algunas brillantes, tuve que reconocer. Costaba encontrar en estos tiempos jóvenes que salieran de la enorme mediocridad, mucho más en un ámbito como el nuestro, el de las humanidades en general, el de la literatura medieval en particular. Todo lo que no fuera ganar dinero, contribuir a mejorar la economía, las leyes o la administración, parecía carecer de interés. Y en estos planes no entraba ni de lejos las letras, ya ni siquiera como decorado o mero ornamento de jóvenes casaderas o futuribles con un barniz de adiestramiento inútil.
- Hábleme de su acercamiento a estos temas. -le pedí.
Se sonrojó un poco. No debía de estar acostumbrada al interés ajeno. Una rata de biblioteca, pensé, y en esto me identifiqué bastante, tal vez ella huyese también, como había huido yo, del mundanal ruido, que dijera el poeta, no sé quién. Su historia no se alejaba tanto, al fin, de otras: aficionada a las letras, le gustaba leer, siempre le gustó, preguntarse por uno mismo, todo eso que preocupa a los jóvenes cuando son jóvenes y a los viejos cuando son viejos, y que en su caso hubiera podido desembocar en la carrera de psicología, pero desembocó en la de letras, a todas luces más interesante. Al fin y al cabo aprendemos de nosotros a través de los libros que escriben otros hasta que nos ponemos, a veces, a escribir los nuestros para seguir aprendiendo. Me hizo pensar en mi propia evolución, en mi caso hubiera podido ser peor, de haber hecho caso a mis padres, los de Fenice no se entrometieron demasiado en su elección, hubiera acabado en leyes, de hecho fue lo que inicié, pero por suerte logré torcerme pronto, a tiempo diría mejor, y acabar en literatura. Pero lo dicho, esto es otra historia.
Conversamos bastante rato. Jean Etchébérry vino a buscarnos. Me guiñó el ojo, viejo bribón, parecía decirme, siempre te gustaron las jóvenes alumnas, pero nunca hice nada por ganarme esa fama por otro lado inexistente, lo sabía. Y si existía, a todas luces inmerecida. Más bien decían de mí, lo sabía, lo presumía, lo deseaba, que era soso, distante, nunca conocieron desliz alguno, tampoco relaciones formales que siempre oculté, mejor dicho nunca existieron, formales, digo, meros encontronazos fuera de Santiago, donde enseñaba, solitario habitante de una casa de alquiler propiedad de la universidad. Hay una cena, nos dijo Jean. A punto estuve de mostrar mala cara, desilusión o disgusto por tener que seguir haciendo el papelón.
Cenamos. La cercanía de Fenice me hizo feliz al menos por un rato. Imposible pensar en otra posibilidad más indecorosa. Tal vez debería plantearme una locura, fugarme con ella, por ejemplo, convertirnos en amantes, salir de mi soledad y de la sobriedad de mi existencia. Me retiré, empero, después de los cafés. Estoy cansado, aduje. Al día siguiente por la tarde, además, salía para Vigo. Volveré a Burdeos, desde luego, respondí a uno de mis anfitriones. Miré a Fenice cuando lo dije. Puede que fuera una cita secreta, unas palabras dichas con mensaje indescifrable para todos, menos para ella, que me miró sonriente. Lo había entendido. Al menos así quise sentirlo.

Juan A. Herrero Díez

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SELECCIÓN DE POEMAS
POR TERESA PALAZZO CONTI

IMPULSO

Una fuerza extranjera
me provoca a desollar
el poder de la furia
y a plegarle las alas al insulto.

Pero me morderé otra vez mis rabias
y mi llanto.

Que trajine su alma carcelera;
que se ahogue en pecados.

Es un títere más de la ironía;
un vestigio final
en la basura.

Salpicados de barro y precipicio
caminan sus zapatos.

Se espantan las estatuas.

Bajo la guía inestable de sus ojos,
regimientos de espadas
hacen centro en su cuerpo
y hundido en humedades,
salpica de vinagre
su última actitud en el reflejo.

***

MARTES 13


Yo no fui invitada a su banquete.


Sólo llegué,
con los ojos cerrados
y un apurarme a ver lo indescifrable.


Fastidiada en temblores
ensayaba absorber la verdad
o el suicidio de la luz
detrás de mis párpados pegados.


Fui impulsada a sostenerme
entre vientos agónicos
y allí estaban sus redes.


Choqué con su mirada
que acunaba obstinada
una tarde extranjera.


Ya no quise emigrar.


Recostada de espaldas,
me sostuvo.


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POEMAS DE RUBÉN VEDOVALDI


“SIENTO QUE SÓLO LA SOMBRA ME ALUMBRA.”
    Miguel Hernández
en este día me pregunto el mundo
toda la sangre  la carne del miedo,
todo es dolor conmigo bajo el cielo;
el hombre se me rompe de preguntas
y agoniza mi alma sin sosiego

en esta hora me duele el silencio
tanta nocturna nota  tan profundo
caer sin fondo el hombre en desconsuelo;
hoy el amor se me quema en las manos
y en mis entrañas crece sólo hielo

en esta noche me pregunto el día
con la mirada transida de espanto
barre mi boca de barro este viento
toda la pena se tumba en mi lecho
y estoy hasta los huesos de quebranto

en este mundo me pregunto un mundo
soy llaga amarga que no cierra el duelo
está tan alto el pan  tan agrio el vino
que ardo desnudo en mi pena  llorando
por este día roto que no entiendo

                                                             Rubén Vedovaldi
                                                                                     
         LOS PÁJAROS MAÑANA

todavía está muy oscuro aquí abajo
hace mucho frío y la soledad es enorme
casi pareciera un sepulcro todo esto

a simple vista no se ve
pero hay un sueño
arde un sueño  creciente  inarrancable

ojo salvaje  sí
neurona libre

a simple vista todo es cada vez peor
o siempreigualdemalynuncacambiará
pero el jaulón es viejo
tiene herrumbre

los pájaros que rompen el cascarón
son cada vez más
cada vez más
cada vez más pese al silencio

casi no tienen cielo los pájaros
no encuentran con qué alimentarse ni donde trinar
pero hará falta un infierno
más grande que el sistema planetario
para tenerlos muertos de miedo ahí
de alas caídas
un nudo en la garganta
pegados a la herida de su sombra

faltará espacio donde tenerlos atrapados
y tiempo para controlar a cada uno

un sueño anónimo crece y se expande
y faltará cemento
                             armado
                                            para enterrarlo

                                                         Rubén Vedovaldi *
 *(Copyright: Hecho el depósito de Ley  11.123.). Estos poemas son parte de mi libro CULTURICIDIO EN ARGENTINIEBLA publicado por Ediciones "NO MUERDEN"  Rosario -1991





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POEMAS FIBROCARDIACOS
Por Cecilio Olivero Muñoz
SOLILOQUIO DEL MIEDO

Cuando era un niño me asustaban
las películas de terror
(y todavía aún lo siguen haciendo),
sobretodo las de muertos vivientes.
En las noches para no dormir
(programa emitido por esa época)
dieron varios programas sobre ello.
Ahora el miedo nos acompaña
no como distracción y si en lo cotidiano.
El miedo reside en todas partes,
miedo al salir a la calle,
miedo en el día a día, miedo
cada mes a mes, miedo cada año.
El miedo es esa falta de fe,
fe que se pierde, la esperanza perdida.
Si el miedo no te encuentra a ti
tú lo encontrarás a él.
El miedo se nutre de fantasmas,
pero esos fantasmas
distan del fenómeno Poltergeist,
aunque sí tienen algo
de residuo humanoide.
De cliché que con los años
se difumina. Se evapora.
Frankenstein ahora es una pelusa
 envistiendo entre el trasiego,
Nosferatu es un monigote
de cartón mojado que languidece,
de fresa ácida es el churrete
tras haber mordido de Drácula,
le cae como el rímel a las lloronas,
cae como pintura en la lluvia.
Hoy quisiera eludir al miedo,
quisiera evitarlo desde mi soledad,
pero me es imposible.
El miedo me encuentra.
Se me repite como si hubiera
comido toneladas de ajo para cenar.
Ahora el miedo es Madame Hipoteca,
es el Doctor Estupidez Humana,
es Mr. Ignorancia.
Solamente me queda afrontarlo
desde la fe a esos muertos vivientes
que merodean los rincones de mi soledad
y la plagan de fantasmas.



***

GITANOS EN LA LARGA
NOCHE DE NUREMBERG

La noche guarda su miedo sonámbulo
en el confort de la paz alambrada,
en los barracones se oye
 el infierno a dos pasos,
se oyen a los gitanos gritar
y el infierno se desnuda en el mundo,
los gitanos gritan su horrible
tragedia de cascabeles yugulares,
se resisten como leones
mientras que la noche aúlla,
sus lunares se hacen sangre viva
arrojada al fuego,
pena sola y negra del gitano,
gitano de coraje y rabia,
gitano de apretado mentón,
gitano de traviesa libertad,
gitano de picardía antigua,
el pícaro tartanero ante el abismo
traza su audacia en la supervivencia,
se agarra, muerde, patea, patalea, grita,
y la Tierra parece una catástrofe universal.
La Tierra cobija la paz de los gitanos
y en el asesinato se separa de dios,
porque la Tierra comprende que el hombre
es un animal que se sobrestima,
sobreviven con astucia los gitanos
en la larga oscuridad de la madrugada,
ya no se verán las brillantes pavesas
lucir en lo oscuro de la fiesta alegre,
la risa se ha podrido,
la algarabía es tedio,
pájaro enjaulado en la fiebre,
¿dónde está dios? ¿En el humo, quizá?
Los niños cruzan el apetito eterno
en la antinatural cueva de la teta vacía,
los viejos se resignan al no poder ser viejos,
por que los atacará la gangrena por la espalda.
Los gitanos queman pertenencias
tras la muerte de alguno de ellos,
queman recuerdos vivos pertenecientes al muerto.
En Auschwitz se queman personas
y los gitanos queman su olvido,
que tampoco nadie les queme su perdón.

***

LOS BUSCAVIDAS

Los buscavidas salen en busca
de incautos para que se les haga amena
esta vida de sobresaltos,
los buscavidas salen en busca
de pringados para que tal vez la cena
los deje tal vez saciados,
hace tiempo no comen caliente,
hace tiempo que disimulan algo,
hace tiempo que han aprendido
a ser consigo consecuentes;
su picardía siembra un No a cada paso,
padecen la ignorante fiebre
del dinero fácil y demasiado rápido,
sufren de olvido, tienen olfato,
viven de la sopa boba frecuente,
patean las calles de cabo a rabo,
viven del día a día que les precede,
viven anticipando el crack y el colapso.
De la crisis viven los inteligentes
y los buscavidas viven del milagro,
 la cocaína les pudre sus dientes
y son huida que busca su atajo,
los buscavidas salen en busca
de perros flacos con agasajo,
de banquete con entremeses
de titirimundis y de espantajos,
del ego patrio de los feligreses
de la parroquia ilusa del parroquiano,
de los impíos y los penitentes,
de los lame-pilas y los porfiados,
del cuento de los panes y los peces;
pasan bayeta lustrando oro en paño,
los buscavidas confían muy poco
de primos que ya han engañado,
los buscavidas componen su rostro
de ángeles píos y de eunucos santos,
usan la artimaña, la pose, el colmo,
usan verbigracia y artefacto,
los buscavidas no conocen la culpa
por que su desayuno todavía es fiado,
la culpa, es una incómoda prostituta,
es mejor no preocuparse ni un gramo;
tratan de dormir sobre el colchón
de miles de incautos estupefactos,
hasta que el día del fango descubran
que hacen de este mundo un asco,
la muerte sonriente los saluda,
los saluda Miguel, los saluda Paco,
los saluda el cura y el iletrado,
 los saluda Fidel, Pepe Luis, Baldo,
los saluda la banca y el contrabando,
los saluda también quien nunca
antes lo hubiera jamás saludado,
los saluda la gangrena, la purga,
los saluda el trago y el café migado;
tragan también, tragan disputa,
tragan del rédito en un momento dado,
momento de cien, de unos cuantos,
se empapan de máscara y simulacro.
Los buscavidas viven de la duda,
se amparan en el cuento chino
que creemos desde antaño.
Viven del trapicheo, de la cunda,
se comen la espiga del pan diario.
Hacen arte de la treta y la disculpa.
Ignoran hiel. No pueden caer más bajo.

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POEMS SELECTION
By Fahredin Shehu
(from Prishtina, Kosovo)

The petroglyphs of “I”

The morning dew
Sparkles as broken crystal
You approached to kiss it
Purified soul you are
My beloved Human

You endure the burn
While I blast
My petroglyphs
In the deepest layers
Of your quintessence and
In the abyss
Of its surface

The face of the “I” stands and
Immanent moonshine
Hardly a color as Neon
For your wide open eyes
Yet mildly absorbing
As soul does to another

Today I light the candle of the “I”
Fearless for loosing its shine
To burn your wick
To increase the light
So the darkness
Naively may ask

Who are you for God Sake?
Who are the fertile fireflies of Love?
While I swore on the potency of
The dark prince and
The harshness of the hell-fire

Our joint reply as smile
Shall bring the freshness of ambergris and
Cool all and bring joy
As to a mother after the birth
Of a newborn and
Invite all
We mean all visible
Semi visible and omni visible creatures
At the banquet with the Cornucopia,
At the solid diamond table

***
The zircon goblet

Flame was the name of my obsession
Flame, the blue,
Flame of love

Flame became purple of my compassion
Flame the green
Flame of spirit

Flame was sparkling, my impression
Flame of eternity
Flame transparent glow

The goblet became full
The blood turned life

The Calla was my move
The Lilly of heaven

The mist unfurled heavy
The dust turned cloud

The jewel remained beneath is precious
The soul you keep turned LOVE

We. Drink. In. Tribute. I. Die. Surely. But. Slowly.
We. Feel. In. Unison. She. Embraces. Me. Motherly.
Alas. Tonight. I’m. Drunk. Of. Love.
The. Zircon. Goblet. Outpoured. Blood.
The. One. That. Transforms. In. Life. For. Ages.
The. One. Lives. For. A. Day. And. Eternity. More.

***
The Gown

A neon- color cornucopia gurgles as spring
Standing in the middle
I remain overwhelmed
Nano- metric particles embraces sinful population
Of cells absorbed by light
It’s Zephyr that transports souls
Nowhere else you may see
Lifted up, up, up they bear
Nuptials to the gaps of heaven but
The entrance pearly macadam
Krypton threshold and cedar wood gate
Golden latch opens to host guests
The bride…is I glimmered?
Heavy walk I started as death angel
Walks on earth
Aerial walk now steps far
In advance as seraph I wear
The gown lightly embroidered
With knots curls sparks and pearls
Of the ionic thread
Light is as feather its weight
Light I as bubble about to burst
Light as happiness my momentum
We levitate above golden leaf wheat field
Seeing our shadows beneath
Our heavily impregnated cubic souls
We see the footprints of malicious
Who encroached our shadow when
The sun was as God adored and
Stand in the front of us
Anyway we undress the gown
Naked souls in unison
Sing dance and rejoice
Wash at the bank of milky river
The mantle of the Green Man waits
Our essentials wait too
To fill and go in procession
To celebrate eternals

***
A honeycomb


I’m not here
To say the pride of forgotten past
Nor I’m here to sing miraculously
Suras and Sutras of the Holy Scriptures

I’m not here to watch fallen mulberry fruits
In river swimming as a dried leafs
Nor I’m here to pray endlessly
As a sages to repent for
Sinful mundane ignorant

I’m here to kiss the sky in its forehead
And between two eyes where
The star has to spark its beauty

I’m here to perfume your soul
And dry in the sunny-golden pollen

I’m here too, to feed your lungs
With the air of the lost world
Eternally washed in the rivers of soul

I’m the soil of your secret sowed
As a wheat seeds in the fall
Waiting spring to green the fields
And to golden summer with poppies decorated

And fireflies during short nights
Dancing erotic games

Waiting fall to feed the holy stomach
Of enfant terrible
Perpetually called ME
The sarcophagus of your secret

I’m lost …you, concentrated
In a formula dissolved to
Respond on their enigmas.

***
Charged circle

Black

Empty cans
No liquid evaporated
In the air full of pride
Polluted grains of soul
Lost their consistency
Pure fluids of light
Erupts as marshmallow bombs
Death squad penetrates deeply
Aiming to meet Anubis
A Tsunami whirled its wish
Passion and glutton declared independence
The dream of becoming a parallel nation
To co-habit with leukemia of creativity
A sex drive 4x4 retired
A crippled veteran of passion
Bags for the mercy of soulless utilitarian army of human entity
Better said plankton a homo-plankton of miserable creatures
Even worms and larva are disgusted by our hatred
Fecal, a skunk of fear
An eclipse of love that spans for ages
From birth to death
A spectrum displays its ripeness
Ejaculates liberty as blast
A dazzling dance of shaped and amoeboid forms of manifestation
Truth
Bitter the honey with suffer
Powder a chamomile with royal jelly and ginseng
All of sudden a wind blows
Spores of the old pines

White
The soul of parallel nation of Angeloid
Is striving pleasure of life?
Lives now
Perpetually woofs a rainbow muslin with the divine light
Inter-woofed dress
Newborn immaculate fellows
Perfuming
Oh those smell of paradise
Mint, Neroli, Oakmoss, Amber
A bouquet of divine pleasure
And Acacia kissed by a queen bee
Yes the queen of Enneagram
Of course
The work produces sweet essences
Oh Sarmouni of our Millennia
Melt the cataract-ic lance so they may see the beauty
Heal the flu so they may smell fresh ozone
A charged circle of light and love
Overwhelm
Remove the pulp from the reed
So may divine tune perform light?
Tao
May be your torchbearer
In the dark valley and by then you may see a spectrum
That encircles an infant fear
For an eternal life
Yet I kiss that that time sequence
Where Jin and Jang harmoniously co-habit
I a Feng Shui of Love
Defragmenter of hate’s files
Zipper of dark matrixes
Arranger
So you may know they do exists
So you try them in order to enjoy the sweetness of life’s honey
In this porcelain valley
Where goodness and mischief
Hand in hand are gliding furiously
Alas pure the morning with dew of love
Oxidize hate with apple vinegar
Sing to celebrate both solstices and have a cup of vine
That swoon you
That filters all starry
Cells of brain and ganglia
Perfume her navel with rosewater and kiss, kiss, kiss
Do a divine Tantra
With all visible and invisible and semi-visible spirits
Kiss topaz of her eyes
Kiss ruby of her heart
Kiss diamond of her nail
Kiss cooper of her feet ankle
Kiss jade of her bones
Kiss sapphire of her cells
And a flame-y waterfall of hair
And a silky pubic…
Oh…kiss and kiss and kiss whatever belongs to her
Make her a necklace
With your purest and noblest spermatozoids
Then call her as you wish
Wisdom, Hikkmah, Sophia
Or simply Goddess that makes you Angeloid.

***
Hidden in the White Roses

open my chest if you want to see the rod of heaven's river, while it strains in its bed,
where the white roses swim…

The hunger for beauty created canyons of longing for a quantum of moment.
Again leaving is telling me thunder as melodeon, quiver of veins and bones,
while I come to Thy meeting embarrassedly hide life's broken toy, buried in human darkness; Alas you know my pains, tears in blood percolated as black pressed grapes
While I swirled in the whirlpool of “I”-s, seeking for the spark of the of Your sight
Remained deaf for the multitude of “THEM”, and the multitude of “US”
The moon is full, the moonlight feeds me while I listen lullabies of Gabriel
To sleep the thirsty souls; the star mist flirts to my appearance as it wishes to drop its mercy, at the pain caused by human poison.
These words are arguments of the Threshold of the other side where the describable forms and the audible voices disappear, and the tongue knotted in nine knots.
The eye is stopping the sight to store its image in my consciousness.
Behold oh…”I” of the “US” while we rejoice within the White Roses and while we lick the pearly dews at dawn, and we smell the distant Neroli at dusk
While we celebrate life as cosmic minute that lasts for eternity and a day more.

***
Primordial “I”
19 layers of textile’s mist have folded the “I”
Watching from the distance
It looks bizarrely captured
We are in exile
With love intoxicated

Humanity shall see the rainbow
We emit from all “I- s”
The primordial “I” emerged amidst the crowd of human
To articulate love
Infra mezzo and ultra visible
With the velocity of the most knowledgeable Angel
The sages named NUN and rejoice the eternity and
A day after
To transfer wisdom for the Thirsty Souls
We are the thirsty souls and
We approach humbly
The icy jet of the eternal spring

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DOS POEMAS GLOBALES
Por Cecilio Olivero Muñoz

ENCONTRAR UN TESORO

Todos los problemas del mundo vinieron
cuando pasé a formar parte de lo otro,
lo distinto, lo que está y no está,
pasé mi infancia aferrado al mundo,
pasé también mi rara adolescencia,
pero de un tiempo hasta acá
cada despertar es empezar de nuevo,
pueden tacharme de ganso, de misántropo
y ermitaño, pueden apartarse
los que vieron al amigo en un mismo equipo,
pueden señalarme como el malo,
el loco, el desquiciado del quicio,
ahora comprendo qué es salir de tus casillas,
ahora soy yo nada más,
no puedo luchar contra una masa,
tampoco tengo fuerza para tal cosa,
son mayoría, juegan con ventaja, y fui
parte de ella, solamente me queda
una lucha conmigo mismo, lo demás
ya no puede buscarme, por que para ello
todo es la misma ceguera.
Quizá encuentre mi tesoro en la Isla.
No puedo ni quiero ver al mundo en dos mitades,
dos mitades en guerra permanente,
dos verdades entre tantas miles,
quizá tenga que romper con mi pasado
y también con el futuro,
quizá para no perderme entre el presente.
Quizá para permanecer adentro de mis casillas.


***

ÁRABE-HIS-PÁNICO

Mi vecina (Fátima) (marroquí de Casablanca)
me pidió la dirección de mi exmujer
en Lima (Perú), tenía una espina en su corazón.
 Ellas se llevaban bien.
Cuando se fue mi ex ni siquiera se despidió.
Me subrayó con mucho empeño y sumo interés
que la escribiera al revés, ella me dijo:
⎯Escríbelo así, señalando la dirección con su dedo.
Me pareció cosa de locos, pero la comprendía.
Así lo hice. Escribí:
námauH sallirT liahuZ araM
 5# atniuQ, 87 zárauH azalP
(30) siuL naS
(úreP) amiL
Parecía una dirección extraña en Oriente Medio,
o una fórmula misteriosa escrita
en cualquier dialecto en el ámbito árabe.
Me hizo bastante gracia, fue casi revelador.
Mi vecina lo entendía mejor así, quise
facilitarle las cosas, me cae bien la chica.
Comprendí que al leerlo a la manera occidental
el texto rezumaba cierto aire arabesco,
árabe hispánico, me dije yo.
Sombras en el lenguaje, juegos de palabras,
retruécanos soterrados, misterios idiomáticos.
Al fin y al cabo no somos tan distintos.
Solamente hay que darle la vuelta a las cosas,
o verlas desde otra perspectiva
para sentirte como en tu propia casa.

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NOTHING IS TOMORROW TRUE
By Cecilio Olivero Muñoz

SALIVA SALVAJE

Tras habernos besado
olía tu saliva, tu saliva peregrina,
peregrina en mí.
Rastros de tu saliva
corrían inocentes por mi piel.
Saliva ingenua, inusitada,
saliva salvaje y selvática,
olía tu saliva y me erizaba,
como aquél beso primero
estampado en mis labios,
levantaba mis labios
hacia mi nariz, para olerlos,
resquicio e indicio de ti.
Síntoma probable de nuestra
fusión, fusión absoluta,
tu aroma incauto y evocador,
efluvio de tu esencia pura,
testigo secreto de tu cuerpo.
Saliva salvaje y exuberante,
efigie hecha sustancia de ti,
recuerdo sin alma,
química e incógnita en tu boca.

***

I LOVE YOU DADDY COOL

La solución a mi enigma, a mi misterio
la tienes a la vuelta de la esquina,
sin embargo, tú la ves lejana en tu interés,
y demasiado tarde para emprender
                                               [tan arduo viaje.
Por que estás cansado del duro laberinto,
estás cansado del frío teorema,
de la rara cábala, y prefieres ya la inercia.
Prefieres dejarte llevar por la vida
antes que descifrar la física del tiempo.
Prefieres comer sopa todos los días
antes que masticar en lunes acertijo,
prefieres rutina blanda y calma
a la comprensión a medias de la vida,
te asusta la libertad obscena, si,
de los que lo han perdido todo en primavera,
la incógnita no te interesa, te confunde,
por que para ti no es incógnita
                                                 [mi incógnita,
te interesa la simplicidad del monte,
la sencillez del hombre humilde, tranquilo;
prefieres una vida acolchada, si,
a la complejidad del cómputo imposible,
Padre, yo no soy distinto a ti, no,
me esfuerzo para no ser lo que eres,
y no es por que no lo quiera, no,
sino por que para ser como tú debiera
abandonarme al miedo de rodillas,
debiera abandonarme ante el abismo.
Padre, he querido ser tantas veces como tú
que anhelo y derrota son ya lo mismo,
por que sé que tú no quieres ser como yo.
Somos iguales, si,
nos diferencia una distinta soledad.

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“VIDA: SUMIDERO DE AMBICIONES TRUNCAS”



El despertador con su infernal sonido le marca  la realidad de ese día, las agujas indican las seis y treinta de la mañana y como hace tanto tiempo las dos sombras” se comportan de la misma manera.
Él levantándose mientras ella se da vuelta para seguir durmiendo, son los intérpretes de un gran desencuentro...AÚN VIVIENDO JUNTOS.
Como un autómata se dirige a la cocina, abre la heladera y la vuelve a cerrar, piensa un poco y se despabila otro tanto mientras sus pasos lo llevan hacia el baño, se deja caer en el inodoro dejando vagar sus sueños hacia cualquier lado, con indolencia aprieta el botón, ¡SI UNO PUDIESE ARROJAR A LA CLOACA TODAS LAS ANGUSTIAS!.
Se mira en el espejo y lo que este le devuelve no le gusta nada, ve un hombre de cuarenta y cinco años que aparenta muchos más, la barba crecida y las ojeras hablan a las claras que no está pasando por un buen momento...y eso se nota a la legua.
Se acerca más a esa figura y con los ojos desencajados le dice: ¿ESTE ES EL JOVEN BRILLANTE QUE A LOS VEINTE Y TRES AÑOS SE RECIBIÓ DE MÉDICO CON LAS MEJORES CALIFICACIONES Y MEDALLA DE ORO?.
¿Dónde quedaron las esperanzas de tus viejos en la brillante carrera de su hijo?, ellos siempre pensaron que en poco tiempo sería un famoso profesional, bien casado y que incluso vivirían sus últimos años a la sombra de la fama y el bienestar que le daría el nombre de “su muchacho”.
Las lágrimas caían a raudales sobre el lavabo deslizándose hacia la rejilla, para perderse en lo que se había convertido su vida: LA OSCURIDAD DE UN TÚNEL INFINITO.
Se apuró en afeitar y cepillarse los dientes y luego se vistió, ya estaba a punto de partir hacia la gran aventura...LA SALA DE GUARDIA DEL HOSPITAL MUNICIPAL”JUAN MARTOLO”, lo estaba esperando un importante personaje: ¡EL DOLOR!.
Indudablemente tenía mala suerte, pensar que podía paliar en algo su soledad en la cena a realizarse hoy, convocados por los ex bachilleres de su promoción,(su agenda estaba vacía de reuniones agradables) pero hoy a la noche estaba de guardia en el hospital y de ninguna manera podía faltar, ese hubiese sido un buen motivo para remontarse a esos diez y ocho años en que sin duda era feliz...PERO HASTA ESO LE SALÍA MAL.
Mientras viajaba en el atestado autobús rumbo a su trabajo, se le pintó una sonrisa en sus labios pues se desocupaba un asiento y prontamente se sentó en él, entonces aprovechó para desplegar el periódico que había comprado de pasada en el puesto de la esquina.
Por ese motivo se enteró que era una jornada muy especial para la salud y por ende para los médicos, que esperaban ese día en que supuestamente se solucionarían infinidad de problemas que atañen a su profesión.
En los “mentideros políticos” era un secreto a voces que ciertas cosas raras iban a suceder en la cámara de diputados, se “cocinarían” cosas no muy santas que digamos, deberán decidir sobre tablas, si se subvencionaba una importante cantidad de dinero para poner a punto el deficiente estado edilicio de muchos hospitales municipales y la construcción de otros en los suburbios, puesto que algunos barrios periféricos no cuentan con ninguno.
El recinto mostraba un lleno total, era muy raro verlo así, porque es sabido que una gran cantidad de legisladores no aparecen nunca por allí, salvo cuando se fogocita algo gordo como ahora.
Otra curiosidad eran las nutridas y ruidosas barras, que poblaban con sus cánticos y pancartas, las tribunas del recinto.
El ambiente era tenso, lo hacía aún más la sospecha de un “arreglo” que había en el aire, se sabía que desde la cúpula se pedía anular esa partida de dinero para el fin ya expuesto, lo que sucedía era que como en un pase de magia todo el dinero que estaba destinado para ese menester...HABÍA DESAPARECIDO.
La cara por demás tensas de los diputados que esperaban ansiosos el debate, hacían marco al bochinche infernal que había en el ambiente, en ese momento se escuchó la campana que llamaba a sesionar.
La oposición aferrada a su requisitoria , exigiendo que sin más dilaciones se girara el dinero para lo que estaba destinado, mientras el oficialismo usaba cualquier chicana con tal de anular “por el momento” la moción opositora, en un tira y afloja que no parecía tener fin, hasta que la minoría logró por último que se pudiera votar.
La primera compulsa dio como resultado un empate, noventa diputados de ambas partes habían apoyado por los envíos unos y los del partido gobernante, QUE NO ERA EL MOMENTO OPORTUNO PARA ELLO.
Entonces  y después de un cuarto intermedio hasta el fin de la tarde, se llamó de nuevo a votar para definir la situación, porque debía haber indefectiblemente un desempate, en ese ínterin a un par de ediles del oficialismo se les ocurrió llamar por teléfono a su casa a JUAN DIOSDADO CARLILES.
Este personaje, compañero de bloque  que a raíz de los continuos faltazos a las reuniones lo habían apodado “día femenino” (pues venía solamente a fin de mes a cobrar su sueldo).  Este sujeto se encontraba en su lujoso y coqueto piso de la calle más cara de la ciudad de Buenos Aires, dicho inmueble eran frutos de algunos vueltos no entregados y al atender el teléfono puso un gesto de fastidio, tratando de zafar a la convocatoria...pero no pudo.
Había acomodado esa noche a una reunión de ex compañeros que se presentaba muy divertida, por ello había convocado a una impactante damisela , cosa de ser tomado como un tipo “muy ganador”, lo que no sabrían era que había pagado a una prostituta(él era incapaz de seducir a nadie por sus propios medios).
Estaba muy furioso porque sabía que  estos encontronazos tan reñidos, podían durar toda la noche hasta lograr un veredicto.
Entró al gran salón como un gladiador (estaba convencido de ello) su traje era impecable como siempre, el brillo de sus zapatos Italianos opacaba a toda esa MANGA DE SERES INFERIORES, como solía llamar a sus correligionarios, lo que venía a votar le interesaba tres pitos.
El diputado Carliles no pensaba ni en broma caer en ningún hospital si algo le pasaba, eso era para la gente de baja estofa, para “los negritos” del pueblo, lo único que faltaba, era funcionario, tenía poder y mucho dinero, a él le resbalaban LOS LAMENTOS DE LOS POBRES.
Por fin se hizo nuevamente la compulsa y como siempre, perdieron los más débiles: PARECE UNA CONSTANTE GRABADA A FUEGO.
Conciente que su llegada para votar, había volcado el fiel de la balanza a favor de su partido, ya estaba pensando en la forma de “pasar la factura” porque una persona como él...NO TRABAJA GRATIS PARA NADIE.
Dentro de todo no había sido tan pesada la sesión, estaba con el tiempo justo para concurrir al evento con sus ex compañeros, por consiguiente llamó a la dama que lo iba a acompañar, diciéndole que en media hora pasaba a buscarla.
Con la socarronería que lo caracterizaba se despidió de sus correligionarios, no sin antes decirles: cuando quieran que los saque de apuros, no se olviden de llamarme, LES GUIÑÓ SOBRADORAMENTE UN OJO Y SE MARCHÓ.
Cruzaba la calle hacia su lujoso automóvil, iba contento y despreocupado, pero evidentemente hoy se habían conjurado LOS JUSTOS, LOS OLVIDADOS Y LOS HUMILDES, poniendo en manos de otro “MÁS POBRE” el trabajo de vengar de alguna manera...¡A TODOS LOS PERDEDORES!.
Cuando apretó los frenos de esa desvencijada chatarra que era ese por así llamarlo auto fiat seiscientos(fitito), en ese preciso momento el conductor se dio cuenta que se había quedado sin frenos pues estos no le respondían, de esa manera SE LLEVÓ POR DELANTE AL ELEGANTE CABALLERO QUE CRUZÓ LA CALLE SIN MIRAR.
La sangre tiñó de rojo el asfalto, un alma buena llamó a la ambulancia, el camillero mientras tanto cargaba al herido en el vehículo, uno de los curiosos que se pararon a mirar preguntó: ¿dónde lo llevan?,.AL HOSPITAL JUAN MARTOLO RESPONDIÓ...
                                                                    ¡ES EL MÁS CERCA!
                                               

 Boris Gold


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SELECCIÓN DE POEMAS
Por Francisco Jesús Muñoz Soler

CAMINAR PARA SENTIRME VIVO

Caminar para sentirme vivo
no andar por andar sin más sentido
 que moverme por estar como objeto inanimado.
Dar luz y lugar a mis inquietudes
llenándolas de ético sentido y desarrollo
 de amor a mis sentimientos para que
se gratifiquen y perduren.
Que el foso de mi intimidad
vea crecer la satisfacción
forjada de valores imperecederos
 sustancia de futuras vidas.

***

NACE NOVIEMBRE
Nace Noviembre
 en un otoño preñado de primavera
 donde sólo los ocres
 matices de los otrora verdes
revelan la estación verdadera
 de nuestras esencias,
todavía insufladas
por enormes deseos
de fortalecer y gozar
 de nuestras presencias enraizadas
 a la tierra, en este Noviembre
que nace apacible las señales
 repentinas del viento que aligeran
 las copas de los árboles
 nos recuerda la brevedad del gozo
 y nuestras razones primeras,
 las que han ido trazando el sentido
 y la dirección de la búsqueda
 de esa felicidad singular
 que va gratificando nuestras raíces
 y a la vez fecundando nuestros vástagos,
 y las frescas madrugadas
que nos obligan a arropar
 nuestras intimidades con sentimientos
 y hechos para cuando Noviembre
 se encamine en el tiempo y las plateadas
 nevadas cubran las exiguas ramas
que nos adornan y conforman
tengamos ese punto de satisfacción
 que confiere un buen sustento
 sin sentirnos colmados
pero con el paladar y todos los sentidos plenos,
en buena compañía irnos
entregándonos en libertad
en vencida vigilia.
***

ME SIENTO TAN AJENO A MI PRESENCIA

Me siento tan ajeno a mi presencia
 atrapado en un cuerpo cambiante
 impuesto por las circunstancias
envoltorio y armazón de mi existencia
 testimonio perenne de mi fragilidad,
 todo, todo, depende de mi estúpido cuerpo
 quebradizo, fugaz y cobarde
en permanente huida hacia delante
 huyendo de la vida, acopiándose de decrepitud
que me llevará inevitablemente a la muerte.

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SELECCIÓN DE POEMAS
Por Maximiliano Spreaf

No
Un salar de espinas es tu cuerpo,
 bendecido por las nubes de alcohol
 que derramamos juntos en la mañana
que decidimos borrar la tristeza.
Se pierde el azar entre tus piernas,
 no dejas un lugar a la sospecha,
 ya no temes ni siquiera conocerme,
ya quebraste tu lugar y tu ironía.
Y yo suelto pájaros dentro tuyo,
 que volaran bajo tu pollera
 cuando me haya ido bien lejos
llevándome tu ardor y tu belleza.
No te guardes todo eso para vos,
 todo lo que mostras en el día,
 que palpita por las noches en tu mente
y no dejas que calme tu frío.

***

Noche # 99

En las noches más comunes y felices
 que he pasado
siempre encontré a mis pies
 unos cuantos corazones
y los halagos mas fatuos.
 No me deje encandilar
por las monedas brillantes,
 ni la suerte me alcanzo,
ni la buena ni la mala,
siempre me paseo altanero
en esas horas tan bellas
 no hay diva, ni diván,
que me hagan hablar de mi mismo.
Es un secreto,
 la noche que solo algunos guardamos
saber
a nadie se lo contamos
 y en contadas ocasiones
alardeamos de como bajar la luna.
Y en el estruendo mas sordo
 de mil niñas estrelladas.
con las manos mas calientes
 y las sábanas mas frías,
me he dejado llevar lejos
 entre copas y jazmines.

***
Malgaste
Es difícil escribir
con la cabeza cuadrada
 las aristas afiladas,
 y correoso el jazmín.
Débil soy,
 y me pliego al ruego
 de tu hambre lectora,
 caminante de líneas
 por las auroras.
Cuánto silencio nos traba
 el amor.
Nos garantiza el retiro,
 por el pensar pensador.
Puta soy,
 de nívea pluma,
 Puta soy, más puta sola.
Y aunque la rabia entró
y explotó sobre el tapiz,
 aún aprieta la nostalgia
 donde un día hundimos la nariz.
Llevas el pelo retorcido
 de pensamientos monocordes,
 de silencios obligados,
de malquerencia y hastío.
No mires más mi interior
 Que allí no encontraras nada
Mira esta vez tu demencia
 Que todo dirá de mí.
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