martes, 31 de mayo de 2011

12º Número de la revista literaria Nevando en la Guinea





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12º NÚMERO DE LA REVISTA LITERARIA
DIGITAL MENSUAL
NEVANDO EN LA GUINEA
LVIº de la 2ª etapa/01-06-2011


EDITORIAL LVI
Por la creatividad, por la imaginación … por la revolución

Hacía tiempo que no veíamos nada igual en España. Hacía tiempo que la indignación, la frustración colectiva, el desengaño y un profundo fatalismo se habían instalado en la sociedad española. Daba la sensación de que la crisis estaba inmovilizando todavía más a una sociedad demasiado paralizada. Pero de pronto todo ha cambiado y se ha desembocado en un alud de creatividad, imaginación y belleza. Porque bello es lo que está ocurriendo en las plazas de muchas ciudades del país.

Hombres y mujeres de todas las edades y condición expresan desde el 15 de Mayo su enfado, su rabia, su necesidad de que las cosas cambien de verdad. Surge todo ello de la irritación causada porque la crisis la estemos pagando quienes no la hemos causado y sobre todo quienes no nos hemos enriquecido con su mercadeo especulativo, más bien al contrario, nos hemos empobrecido, y no sólo hablamos en lo económico, también nos hemos empobrecido en lo social, en lo cultural, en lo colectivo, en lo ético. Qué la paguen ellos, han clamado y claman los reunidos, los indignados, que es como se llama también este movimiento en referencia al libro de Stéphane Hessel, que la paguen los ricos, los banqueros, los empresarios codiciosos, los políticos que miraban hacia otro lado sin querer darse cuenta de que el pelotazo iba a darnos una colleja en forma de baño de realidad o despertar brusco.

Pero además este movimiento va más allá de la mera protesta, del enfado público: hay un cuestionamiento del sistema desde abajo, desde la base, un cuestionamiento de todos los ámbitos de la realidad. Porque no sólo se repudia la corrupción o un sistema representativo que ha distanciado la política oficial de la vida real, no sólo se rechaza la precariedad laboral y vital o la avaricia de unas empresas que despiden personal aun cuando continúan obteniendo beneficios, no sólo se plantean cuestiones políticas o económicas, sino que la protesta va mucho más allá, atañe a la propia existencia, a nuestro modo de vivir, de relacionarnos, de ser, de amar y de aproximarnos a la cultura. Se reclama una cultura viva, una nueva creatividad que haga de nuestra vida cotidiana también una obra de arte y no considerar el arte como algo externo a nuestro día a día.  

En las plazas se habla de creatividad, de imaginación y de revolución, palabras que el capitalismo real -tan opresor, tan empobrecedor y cruel- había desterrado de nuestro vocabulario en aras de un realismo de pacotilla que nos exigía trabajar horas y horas a cambio de un salario miserable, de consumir sin parar para sentirse integrado, de ser meros espectadores de la vida de los otros o de grandes eventos deportivos. Se ha dicho bien claro: queremos ser los protagonistas de la vida. Y las plazas se han llenado. Y se habla durante horas de todo.

El cambio revolucionario no ha de quedarse en lo estructural. Si algo nos ha enseñado la historia del siglo XX, es que no podemos quedarnos en la superficie, que el cambio no ha de ser sólo un mero proceso administrativo de los órganos del poder, de los aparatos de Estado o de las relaciones sociolaborales, sino que ha de afectar sobre todo a cada individuo, a su modo de pensar, de ser, de actuar. Esto es, a lo cultural en el sentido más amplio. Si no logramos esta implicación personal, veremos de nuevo levantarse tiranías brutales que convierten al ser humano en cautivos de lógicas de poder. Si no conseguimos esta creatividad, no conseguiremos ser libres.

Todo está por hacer todavía. Nadie sabe ahora mismo qué va a pasar y por dónde avanzará este movimiento. Pero por de pronto ya ha conseguido alegrarnos un poco la vida. Que es un buen comienzo para seguir creando.

***

MONÓLOGO Y EPÍLOGO
DEL EDITORIAL PRESENTE
(sobre revistas literarias digitales)

Sentimos decirles que esta revista
deja bastante que desear,
sentimos decirles que esta revista
no es una revista,
es una caterva de escritores y poetas
(excusa que nosotros mantenemos
en pos de nuestro propio autoengaño
y complacencia) que se edita en pdf
y de la cual muchos han dicho
que es lo más simple que han visto
desde que se acuñó el término “revista”
para esos blogs medio Fanzines
que parecen mendigos de la Cultura 2.0.
Por que sí, es la revista más simple
y más imperfecta de las que existen
en la blogosfera; en nada se parece
a otras que andan por ahí
y que son dinámicas en su esencia,
ricas en la variedad
y divertidas en imágenes y apariencia.
Las comparamos y pensamos:
⎯¿Vale la pena tal esfuerzo?
Pensamos que No. Casi nada merece tanta tinta.
Por que, aunque esta revista no se imprime,
para nada debe parecerse al Cultural,
o a la web Papeles Perdidos; esta revista
lo que tiene de atractivo es que es rápida
(su pdf tarda 2 segundos en cargarse),
y es la revista más original que hayan visto,
(y está feo que lo digamos nosotros)
cosa que estamos demostrando ahora;
esta revista no tiene muchos seguidores,
pero los que tiene son fieles a ella.
La comparamos con otras revistas literarias,
por ejemplo, la Revista Quimera,
cierto es que ésta se publica en papel, pero
que perfectos paladines son
de la literatura española actual. Ellos lo guisan
y ellos mismos se lo comen.
Al principio colgábamos audios,
hasta que los piratearon. Hay mucha envidia
en el mundo blogger 2.0, también
en el de las revistas para aficionados.
Ustedes se preguntarán:
⎯¿Y cómo es que no insertan
ni si quiera una foto? Aunque fuere
en la portada, para decorarla un poco.
No, nuestra prioridad es la rapidez.
Antes rápidos que bellos.
Empecemos hace unos tres años,
aunque a trancas y barrancas,
hemos hecho hasta radio.
Nevando en la Guinea es una apuesta
en contra de la soberbia,
cierto es que el vocablo “Revista”
es un mero eufemismo, pero lo a gusto
que nos quedamos cuando añadimos
lo de Digital Mensual. Ni lo imaginan.
Las revistas literarias son artilugios
para minorías y más si son de textos
de autor, o de diferentes autores.
Seguramente, esta revista no lleve fotos,
tampoco alardeará de escritores consagrados,
pero presume de que los escritores
que en ella publican, son amigos para siempre.
Gracias por participar.

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LA CALLE/PLAZA ES TUYA
Por Cecilio Olivero Muñoz

Cuando los olmos no dan peras
ni esperas que den nadas los todos
se llenan nuestras aceras
de esperanzas ungidas en lodo,
cuando las sartenes por el mango
ni tienen mango ni son sartenes
esperamos juntos salir del fango
ocupando avenidas y andenes,
queremos romper el gran letargo
que campa veredas y vaivenes,
iremos juntos hacia el reloj romano,
fletaremos cientos de trenes
para romper con el mismo verano,
para romper con la playa de siempre,
para romper con este asco,
donde prestamistas y retenes
retienen lo que un callo ha callado,
apostaremos por el sudor de las sienes,
 liberaremos tal vez al embargo,
ya no contemplaremos fieles
vuestra consigna y slogan caducado,
ya no fingiremos ante el pesebre
de manipulados y de maniatados,
ya no reímos de tantas veces
el chiste que hemos escuchado,
ya no nos creemos la siempre
verborrea del futuro recortado,
tragadas las hieles en el vientre
se nos pudre la fe en lo tragado,
se nos pudren también los dientes
y seguimos siendo pueblo esclavo,
tenemos mucha deuda pendiente,
demasiada voluntad hemos pagado,
el pueblo ha dejado de ser obediente,
la calle ya no cree en el milagro,
no se multiplican panes ni peces,
cada día se sacrifica algún santo,
bajo los adoquines subyace la fiebre
que hizo brotar la verdad de antaño,
la realidad está en todos candente,
no queremos un futuro prestado,
queremos lo que sudamos y nos duele,
quieren hartarnos de cansancio,
sabemos cuando nos mienten,
creemos que podemos lograrlo,
tomaremos la calle una o mil veces
y veréis que es sincero este hartazgo.


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PLAZAS
Por Juan A. Herrero Díez

- La revolución sabe a curry y huele a azahar. ¿Te has dado cuenta?
Me quedo mirando a Susana no sin sorpresa. Le surge de pronto el lado romántico que nunca ha tenido, o por lo menos no me ha mostrado hasta ahora o yo no he sabido ver hasta hoy. Aquí, en nuestra ambigua relación de amistad, de semienamorados o de amigos con derecho a roce, no sabría definir lo nuestro, los roles están invertidos, ella es quien aporta racionalidad, lógica y práctica, mientras que yo me dedico a cultivar las artes y las letras, que se dice, muchas veces al margen de las normas y las reglas sociales, pero sobre todo del sentido común.
- Me he dado cuenta, sí.
En realidad no me había fijado, pero es cierto: la plaza está totalmente ocupada y los naranjos que la circundan -me doy cuenta también de que no es normal cultivar naranjos en los espacios públicos de una ciudad tan grande- sueltan el olor  a azahar que lo llena todo de primavera mientras que los chicos que se dedican a cocinar para quienes acampan y se acercan le ponen curry a mansalva al arroz con verduras. La ciudad, es cierto, sabe a curry y huele a azahar.
Se siguen golpeando las sartenes, los cubos de basura, las latas de bebida, se agitan llaves anilladas, se entrechoca tenedores, todo lo cual provoca un ruido infernal -¿por qué somos en este país tan aficionados al ruido?-, y de tanto en tanto se grita: In-dig-na-dos, a-anti-anticapitalistas, no-les-vo-tes, que-se-va-yan-to-dos.
Susana me besa, tampoco estoy habituado a sus gestos de cariño, y me dice que es feliz, que por fin se siente a gusto en esta ciudad. No sé si me lo tomo muy bien, no sólo porque parece que no participo en su felicidad, no la creo yo, estoy como al margen de ella, lo que me preocupa, también porque temo que sea necesario movilizar a la sociedad entera en actos político-sociales para que se sienta bien y para que de pronto abandone cierta inquietud permanente en su espíritu, una constante tristeza en su mirada y una distancia inmutable.
Nos encaminamos hacia el centro de la plaza, lo que no resulta fácil, está a reventar. Veo caras conocidas, compañeros de los años de universidad, activistas que compartieron en algún momento horas de militancia, personas con quienes me he cruzado alguna vez en manifestaciones y concentraciones a las que acudí hasta que me entró un profundo fatalismo histórico. Nos encontramos con Néstor, entusiasmado. En cuanto nos ve, apunta hacia el edificio de la telefónica.
- Habrá que volverlo a ocupar. -Nos grita.
- Para que nos vuelvan a reprimir los estalinistas. -Le respondo (brota de nuevo mi fatalismo histórico, no puedo evitarlo).
- ¡Viva el POUM!¡Viva la CNT! -Grita alegre y le perdemos la pista, sumergido entre la gente que se pone en ese momento a saltar.
Seguimos avanzando. Se forman pasillos por los que podemos marchar en fila india. Hay rostros alegres, pero no con una vana alegría insustancial, sino con la que crea el entusiasmo por mostrar que ya no vamos a estar callados, así, en plural, en colectivo, todos somos uno y somos todos, que diría Rubencito en algunas de sus peroratas anarcopoéticazapatistas. Susana, en un instante en que nos quedamos atascados, me abraza. Va a ser una noche larga y extraña.
Lo cierto es que a mí me entra no poca tristeza, un sentimiento raro mezcla de alegría pero también de desconsuelo porque las cosas ocurran cuando no estoy muy animado, cuando siento que pocas cosas valen la pena, después de que me haya asomado al precipicio, aunque todo pasa, como dice en su canción mi amigo Oli, menos el amor, no sé si el individual, el que proyecto en Susana, por ejemplo, o el colectivo, amor por una humanidad alzada, aunque sé, fatalismo dixit, que fuera de la plaza mucha gente, la mayoría, sigue llevando sus vidas anodinas, de trabajo a las tiendas y de las tiendas a casa sin esperar nada, sin cuestionar nada, aunque tal vez soy yo que les juzgo les veo así en un prurito de falsa superioridad.
Sigo abrazado a Susana y todo sabe a curry, también sus besos, y huele a azahar, también su piel. Quizá sea así la revolución de verdad. Quizá no. Pero ahora mismo me da completamente igual.

Sants, Mayo de 2011


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SELECCIÓN DE POEMAS
Por Francisco Jesús Muñoz Soler

VIVIR

Vivir es un ejercicio de actitud constante un dejarse llevar y a la vez retener las complejas esencias de nuestras emociones y sentimientos.

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PORQUE ES BREVE

Porque es breve, cruel, terrible e inclemente la vida que nos toca vivir, debemos agarrarnos a ella para que en el día de nuestra propia muerte sepamos que al menos tuvimos la dignidad de querer vivirla, de ser reyes de un minúsculo pero espléndido fulgor.

***

QUE FRÁGILES SON NUESTRAS VIDAS

Que frágiles son nuestras vidas
 que fugaces, que absurdas,
 que crueles, que hermosas
 mientras duran.

***

CERTEZA

A mi hijo se le murieron los abuelos,
 a uno no lo conoció,
 al otro casi por fotos,
 ha asimilado que los abuelos se mueren
 y da por bueno y lógico
 que moriré cuando sea abuelo,
 en su conforme seguridad yo le pregunto,
 mirándole a los ojos,
 tendrás hijos,
 por supuesto me dijo
 íntimamente convencido.

....y seguimos en lo nuestro, en lo incierto.

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SELECCIÓN DE POEMAS
Por Luis Alberto Chinchilla Elizondo


NATURALEZA

Te invito a pasear
Por este viejo camino
Donde la maldad del ser humano
Aún no ha llegado.

Empapados de tiempos de bondad,
La sombra nos refresca
Y la tierra quiere suplicar.

Con el paso del viento
Los bambúes hablan,
Al caer la lluvia,
La sedienta tierra
Vuelve a suspirar.

Bajo el Cielo pleno de paz,
La quietud une nuestras miradas
Llenas de sinceridad.

Con un puñado de sentimientos
Al lado del camino, dices,
¡Las flores son páginas
Que reflejan la verdad!


Pétalos de rosa nos miran
Como a niños,
Que vienen y van.

La ciencia y la prisa
Ya no están más,
Sólo las piedras del río
Bajo el agua cristalina,
Con los rayos del sol
Brillan sin cesar.

Sigamos luchando naturaleza
Para seguir cultivando vuestra belleza
Que los años no apaguen el H2O.

Las nacientes no desaparezcan,
La lluvia quede impresa,
En las generaciones
Que están por llegar.

***

EL GIRASOL

Seré un girasol en tu jardín,
Alzaré mis pétalos para mirarte
Siempre he mirado hacia el sol
Te encontré, y sigo dos luceros,
Adornados por su cabello,
Esos luceros me acarician con la mirada
Sigo mirando esos dos luceros,
Tan lejos en el firmamento
Y quiero pintarlos para guardarlos
Muy cerca de mi corazón.
Dormir con ellos bajo mi almohada
Para despertar de madrugada
Besarlos con mucha pasión.
Ya se esconde la luna
Amanece otro día,
Despierto otra vez, siendo un girasol
El que siempre mira hacia el sol
Y te saluda por la ventana
Buscando un gota de rocío, que me refresque
Como me refrescaba la luz de tu mirada.
Autor: Luis Alberto Chinchilla Elizondo
Grecia, Alajuela, Costa Rica

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La leyenda del campesino de San Luis de Grecia
Por Cristian Claudio Casadey Jarai

Había una vez un campesino muy famoso por sus ocurrencias que vivía por San Luis de Grecia. El hombre era muy inteligente y humilde, lo que ocasionaba un poco de envidia entre algunos vecinos. Debido a esto, un colega le quiso jugar una mala pasada:
- Don Luciano, viera usted de que escuché que estaban hablando mal de su persona… – expresó el malintencionado.
- ¡Espérese don Julián! ¿Ya hizo pasar por las tres piedras lo que desea contarme? – replicó con astucia el agricultor.
- ¿De qué tres piedras me habla? – preguntó sorprendido el hombre.
- Vea mi amigo, a cualquier chisme hay que hacerlo pasar un río. Para cruzar sus aguas debe saltar sobre tres piedras, si se cae en alguna, ese comentario no vale la pena ser escuchado.
- ¿Y cómo es eso? – inquirió aun con más dudas don Julián.
- La primera piedra es la verdad ¿Está usted seguro de lo que quiere decirme es completamente cierto?
- Pues la verdad no, sólo escuché que lo comentaban unos vecinos.
- Comprendo, al menos podría haber pasado ese chisme sobre la segunda piedra, la bondad ¿Es bueno para alguien conocer esa información?
- Pues no, la verdad que tampoco es buena. Por el contrario, es una difamación.
- Está bien, al menos veamos si atraviesa la tercera piedra, la de la necesidad ¿Es necesario que me entere de semejante chisme que tanto molesta?
- No, realmente no, no es necesario…
- Entonces, como no es verdadero, ni bueno, y mucho menos necesario, lo mejor es que caiga en el río del olvido, pues no ha podido saltar sobre ninguna de mis piedras.
- Vaya don Luciano, creo que he aprendido la lección…
Desde entonces, nunca más se vuelve a escuchar un chisme en el pueblo de San Luis de Grecia.

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SELECCIÓN DE POEMAS
Por Juan Pedro Ruiz Giménez

Venus dicotómica


Descendí los peldaños de mi propia existencia,
de volúmenes imposibles.

Trazando una elipse desdoblada,
que se perdió entre la profunda oquedad
de una realidad cuadriculada.

Y me perdí en mi propia conciencia.
Debatiendo ya aturdido entre diversas dicotomías.

Buscando las curvas perfectas.
La sensualidad de la madera
deliraba entre mis manos
sus vetas ocres rasgaron mi alma
ya entregada al embrujo,
de otra dimensión positivada.

Redimensione un centro difuso y excéntrico.
La voltee sumergiéndome entre esferas tubulares,
olas y remolinos quebrados por rectas
que emergían cual altos acantilados,
para acabar presa de mi delirio.

Más allá en el Angulo oscuro,
descubrí las formas de esa Venus dicotómica,
que siempre estuvo allí
ajena a mi pobre existencia.

***

VIDA


Esta máscara
anudada de  gestos,
de hilos que agitan
mi conciencia banal.

Este disfraz
de polichinela fingido,
prendido y adherido
a mi propia marioneta,
que tanto me acecha…

me da a entender,
que amar,
envejecer y morir,
son los argumentos
de mi sainete,
mi comedia
y circunstancias.

¿El tiempo?…
la dimensión
de un poema olvidado.

***
Extracto de navidad en el extrarradio (metáforas)

No quiero seguir siendo espectro lastimero,
bandera erguida a media asta,
trémula, a la deriva, sujetando mi sombra desde abajo
absorbiendo y rumiando, viviendo el día a día.
No quiero para mí tantas desdichas.

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SELECCIÓN DE POEMAS
Por Maximiliano Spreaf

Tumba

Hay final?
 veo tu tumba
 y no veo tu final.
Es el modo que encontraste
 para pensar que ya no
 me necesitabas? Para huir.
Para no ser. Para que?
 Tu salto fue glorioso,
 elevado, único
 y el golpe final te encontró
 en el mismo lugar
 del que saliste.
 Eras vos mientras caías?
 Me viste en la cinta final de tu vida?
 Tu tumba me llama
 y me llamara siempre
 a las horas mas extrañas
 en los momentos mas difíciles
 y menos oportunos.
 Me describiste en tu silencio
me olvide de desearte suerte
 en tu caída,
 sos feliz al final, SERAS.

***

El Error

Quiero redimir,
el hecho de que nos hayamos cruzado.
 Y darle un sentido a tamaña
 equivocación,
 De esta ciudad seca,
 que se empeña en juntar
 A los que no nos amamos.
Quiero que nazca
 en mí un germen de olvido
 Que se funda en mis entrañas
 y crezca fácil y fuerte,
 Ni que decir tengo,
 que quiero, que crezca
 Veloz y consciente.
Que al mirarlo pueda decir,
que todo ya se ha olvidado
 Que no me acuerdo tu nombre,
 ni tu casa, ni tu cara,
 Y todo aquello marcado,
 por miserables semanas
 Se convierta en un grotesco,
 que rehaga mis mañanas.
Que me ría de las cosas,
 y sucesos y demases
 Que marcaron pocos días,
 horas bellas,
 irreales.
 Nada de lo vivido se parece
 a estos recuerdos.
 Nada de esos recuerdos pueden
marcar esta historia.
Quiero redimir el hecho,
 de que nos hayamos cruzado.

***

Clavos y flores

Llevas el viento, en tu silencio,
sabes a orgasmo y a placer,
 tus labios, indiferentes,
 manos, pies,
la misma piel. Toda de olvido,
 y de distancia,
toda de puntos... clavos,
y flores.
Negarse siempre,
no ver si jamás fuiste,
 yo no seré,
 largo camino el de olvidarte
 y desgastante el ¿para qué?

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DEL DICHO AL HECHO
Por Cecilio Olivero Muñoz

MAL DE MALES
(soneto)

Nadie viene a comer de este plato
Nunca nada carece de total olvido
He pecado quizás de insensato
 Mal entre tantos que yo he asumido

He sabido resurgir de estos males
Invernales los caminos han sido
Me han herido corrosivas las sales
Me desconozco en lo ya conocido

Me retuerzo entre charlas triviales
Aunque nunca me doy por vencido
 No son anodinos ningunos rivales

 Siempre el error es lo consentido
La saqué de las aguas fecales
Traspasé la raya de lo permitido

Ahora recojo estas medias mitades
Ya no pierdo pues todo he perdido
Que otras nadas le den otros nadies

Que ningún todo le dé lo querido
Que otras deudas no le salgan de balde
Que su mejor silencio sea el ruido

Que no abran puertas sus llaves
Que le despierte de noche mi aullido
Que sus vacíos sean todos tan grandes

Como causas que no tienen sentido.

***

ESPAÑOLITO Y POETA
POR LA GRACIA DE DIOS

Una tarde,
si mal no recuerdo,
los poetas del sur de España
tiraron de mí
contra los poetas del norte de España
que de mí también tiraron.
Incluso,
me partieron el hocico de tanto
tira y afloja
y mis labios eran cárdena sangre
de caliente rastro y semilla hueca
que la página fértil absorbía
 y que la intuición atenta ansiaba.
Tiraban de mí para repartirse
un arlequín dormido y eterno
 que subsistía en mi noche,
y brotaban de él guerras apagadas
con pólvora cruda que a unos
les pudría la dentadura
y a otros les subía la fiebre.
Los poetas del norte dijeron
que de mí les pertenecía
la escena de sátira y lujuria
entre timbas y saturnales de Valle Inclán,
y los poetas del sur dijeron
que de mí solamente querían
sonidos de acequia dados por Federico,
 y otros mitos arcaicos de celuloide
que merodeaban los cines de barrio
entre misterios y fantasmas,
ellos, fosforescentes insistían,
quisieron ser mi frente y mi ombligo,
quisieron ser la tragedia pequeña
en su presencia aupándose
como una salamandra de barro,
quisieron ser mi gasolina corrupta
y mi escafandra en el trastero,
mi resplandor público
y mi manuscrito adolescente.
 Quisieron ser
una luna cuántica
 y un sol eclipsado de piel;
los poetas de mí tiraban insistentes,
querían con ello repartirse la voluntad
del Vespino azul y oxidado
de mi tío Aurelio Campollano,
querían repartirse mi cuerpo
 de ángel estropeado,
querían tener consigo
 la libertad en un bolsillo trasero
con pretensiones de ser interior.
¡Soltadme!
Malditos y soberbios poetas,
que pertenezco al pacto
 del ciego topo y la víbora rabiosa,
rastreo y rastreo
la senda sumergida
y encuentro cristales sagrados
en un beso frío de mujer,
¡Callaos!
Poetas con desdén remilgado,
que os parta un rayo
esa triste canción escogida
y cumplid con vuestra
 honrada justicia vacía
y lograd refugio en la oda,
dejadme, a mí solo, dejadme,
pues yo soy la sangre que olvida España,
que olvida España.
 España olvida.

***

TIC TAC

Frente el Tic Tac de mi gato chino
suelo trepar yo solo las paredes,
mundo especial que yo cuido y mimo,
mundo que ya dañarlo no puedes.
Yo caigo como un trapo
[en la red de redes,
¿por qué has dejado en mí
[un tuétano dañino?
¿Por qué no encuentro
[punta a estos alfileres?
¿Por qué ahora no soy el mismo?
¿Por qué has dejado escarcha
[en lo que eres?
Frente el Tic Tac de mi gato chino
suelo trepar yo solo las paredes,
él mueve su brazo muy sibilino,
comparo esta ruptura con otras veces.
A cuenta descuentas tu desatino,
dejas un sucio saldo pendiente,
si hablamos de vil oportunismo
ya con tus deudas pagué suficiente,
pues yo con mi Tic Tac
y mi gato chino
suelo volver después de perderme,
suelo hilar aún más fino,
suelo ser yo entre tanta gente.
Frente el Tic Tac de mi gato chino
suelo trepar yo solo las paredes,
gato amarillo y lindo minino,
algo me debes y pagar no puedes.

***

EL GUARDIÁN NOCTÁMBULO

Homenaje a Vicent Andres Estellés
y José Agustín Goytisolo.

Soy el guardián de mi pueblo
en la primitiva noche de los tiempos;
en la noche parece no ocurrir nada,
sin embargo, yo conozco
cada acto, cada movimiento
que se ejecuta a mi alrededor.
La noche es larga como un “aullido interminable”
y gime solitaria cuando todo el mundo duerme.
Sé, por ejemplo, cuando se levanta
mi vecino del piso de arriba. Lo sé
por como arrastra la puerta de su cuarto,
debe estar rota de las bisagras.
También sé que a las once en punto
mi vecina de abajo acuesta a su hijo,
lo sé por que el niño llora y se resiste.
Debo conocer cada paso de los que
me rodean, indago en su cotidianidad;
sé, por ejemplo, que los vecinos de al lado
llegan a casa demasiado tarde,
pasan todo el día afuera, no sé adónde,
pero sé que lo están pasando mal,
lo sé por el silencio en su trasiego.
Oigo al otro vecino de al lado salir
temprano al trabajo, y algo después,
a su inquilino; los oigo romper el silencio
de la madrugada eterna, madrugada abismal.
Por el día todo es distinto.
La nebulosa de ruidos hacen imperceptible
la condena de mi soledad.
En el día todo es confusión.
Aunque la noche es una bestia
que dormita con un ojo entreabierto.
Tras la cortina oigo a los gitanos
trajinar su cobre mojado, cimbrea el metal
al caer alguna gota de lluvia despistada.
El mundo no sería mundo sin la noche.
La noche guarda el secreto
en la oscuridad que nadie sabe.
Por eso tiene el misterio
de lo que la oscuridad calla.




*Assumiràs la veu d'un poble
(Por Vicent Andrés Estellés)

Assumiràs la veu d'un poble,
i serà la veu del teu poble,
i seràs, per a sempre, poble,
i patiràs, i esperaràs,
i aniràs sempre entre la pols,
et seguirà una polseguera.
I tindràs fam i tindràs set,
no podràs escriure els poemes
i callaràs tota la nit
mentre dormen les teues gents,
i tu sols estaràs despert,
i tu estaràs despert per tots.
No t'han parit per a dormir;
et pariren per vetllar
en la llarga nit del teu poble.
Tu seràs la paraula viva,
la paraula viva i amarga.
Ja no existiran les paraules,
sinó l'home assumint la pena
del seu poble, i és un silenci.
Deixaràs de comptar les síl·labes,
de fer-te el nus de la corbata:
seràs un poble, caminant
entre una amarga polseguera,
vida amunt i nacions amunt,
una enaltida condició.
No tot serà, però, silenci.
Car diràs la paraula justa,
la diràs en el moment just.
No diràs la teua paraula
amb voluntat d'antologia,
car la diràs honestament,
iradament, sense pensar
en ninguna prosperitat,
com no siga la del teu poble.
Potser et maten o potser
se'n riguen, potser et delaten;
tot això son banalitats.
Allò que val és la consciència
de no ser res si no s'és poble.
I tu, greument, has escollit.
Després del teu silenci estricte,
camines decididament.

*El Poema con asterisco y cursiva pertenece
al poeta Vicent Andres Estellés, lo hemos
escogido para enriquecer aún más el poema
de Cecilio Olivero Muñoz El Guardián Noctámbulo.

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MUNDO ZERO
Por Cecilio Olivero Muñoz

Lo que nos asemeja a los animales
es lo que nos diferencia de las máquinas.
Existen filtros entre percepción
y conciencia de lo ya-sabido.
Esta trampa está construida
en los pilares de la dicotomía existencial.
Esa dicotomía se fundamenta
de sustanciales paradojas.
Como existe el bien y el mal
también puede existir el trasfondo
de la locura en la incógnita del aire.
Filtros que guardan paradójicas sentencias.
Verdad Vs. Mentira
Realidad Vs. Ficción
Soledad Vs. Plenitud
Conciencia Vs. Sueño
Filtros entre la razón que interpretamos
y la ignorancia que nos escoge.
Los ignorantes son más felices,
por que ignoran ser los más ignorados.
Debe de haber un filtro para la conciencia.
Existe la literatura, el cine, la aventura,
otros miles de filtros para ignorar,
ignorar lo que ya se ha dicho
para contradecir a lo que queda por decir.
La locura es evitable
desde la conciencia de la no-conciencia.
El ruido de la masa no existe,
es un eco que la ignorancia evoca
para que la conciencia lo resuelva.

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